Estos días

2007-11-16T10:09:00.000-05:00

vía este blog me entero que le han dado otro premio a blanca varela. en españa. a ella qué l'importa, seguro... parece que esa seguirá siendo la historia: esperar a que un artista sea ya inofensivo, pobrecito. entonces plaf, clavarle un premio. y brindar con champagne.

(Su nieta Camila) De Szyszlo explicó que, “sublevada contra el destino y atravesada por el dolor más grande del mundo”, Blanca Varela se ha ido “sumiendo en un silencio deliberado que con los años ha llegado a convertirse en una condición fisiológica”, desde la muerte de su hijo Lorenzo en un accidente aéreo hace doce años. Dirigiéndose a la reina, dijo que Blanca Varela “ha perdido el don de la palabra y el de la escritura, pero nosotros hemos ganado, gracias a quienes como usted creen en la poesía, su obra excepcional”.

westphalen tampoco hablaba cuando estaba viejito. vivía en la maison de santé de chorrillos. esa vez que fuimos a visitarlo con carolina... ah... mejor no digo nada.

2007-11-16T00:07:00.000-05:00

quizásss... lo que pasa es que estoy demasiado tiempo encerrado en este cuarto, hablando con nadie. en la noche fui a clases y mi estado de ánimo se modificó. radicalmente. eso tiene que ver con el hecho más o menos notorio de que d. se siente atraída hacia mí. nos mirábamos y yo me daba cuenta. hora y media estuvo enseñándome a posar adecuadamente las manos sobre la espalda de o., bocabajo sobre la camilla durante toda la clase... pon tu mano así. ahora así... mueve así. voy a hacerlo en cámara lenta, para que te des cuenta. y una sonrisa, subiendo desde la boca hasta los ojos. estábamos los tres solos en el cuarto. INDEPENDIENTEMENTE DE ESO dar masajes me gusta: equilibran al otro, seguro, pero también lo equilibran a uno. hay todo un rollo biológico con respecto a la necesidad de tocarse para elevar las defensas -ah, la naturaleza: aquellos que son acariciados menos viven menos; ergo, se reproducen menos; ergo, la vida tiende a seleccionar a aquellos que son más preciados para el resto...

o. tiene una espalda bonita. mientras hago mis amasamientos y fricciones y todo aquello soy absolutamente profesional -es imposible de otra forma- pero eso no impide que después, caminando de noche, de repente, aparezca el pensamiento: o. tiene una espalda bonita. de tamaño pequeño. una espalda que puede abarcarse fácilmente con las manos. después de clases la acompañé hasta su casa y noté, con nitidez, que hay una tensión sessual entre nosotros en algunos momentos. obvio, supongo, después de habernos estado tocando toda la clase. pienso que no me aburriría con ella, excepto por el diminuto hecho de que es seguidora incondicional de sai baba y eso escapa de mi zona de confort. de cualquier modo, yo pensaba antes -y sigo pensándolo ahora, supongo- que no podría nunca enamorarme de alguien que escribiera en su hi5 algo como

soy una persona muy sincera,romantica,sencible ...quisiera encontrar a mi principe azul ... jeje ... me gusta siemrpe estar sonriente jeje ...

bandeja de salida

2007-11-15T10:14:00.000-05:00

...te contaré que ando más o menos estable por estos días, cher amie. la vida me gusta, con todas las cosas negrosas que trae consigo. hoy salí a dar una vuelta y me ha gustado. hay que aprender un montón de cosas de los árboles, pasu, sobreviven... hoy vi sobre la madera gris de un árbol el diminuto, realmente diminuto cuerpo de una arañita, muerta quién sabe cuándo. el paralizado cuerpo estaba allí, sobre la tela que el viento acariciaba apenas: seguramente murió mientras caminaba la arañita y ese fue un evento más, sin mayor o menor importancia que poner huevos o coser hilos, silbando bajo el sol. (yo quería escribir acerca de mi paseo de hoy, acerca de muchas cosas pero no puedo. cómo podría explicar que las zapatillas blancas que usaba un tipo mientras iba cruzando la pista hacían que sus pasos fueran leves, deliciosos sobre el asfalto... o ese contraste que mucho me gusta entre el color del pasto y la tierra mojada.)

pienso mucho en mi futuro estos días, sabes. me imagino viejo y siento curiosidad por saber en qué andaré metido, qué cosas estaré pensando, cómo será mi rostro. la vez pasada, por ejemplo, estuve en casa de mi abuelita. ¿te llegó ese e-mail? allí te contaba que me gustaría llegar a los ochenta años así, no siendo ya mucho hombre o mujer, sino viejo a secas. seré gordo y te miraré con cara de no-tengo-ni-idea. qué maravilla.

2007-11-14T10:57:00.000-05:00

mírame mientras lo haces, le indicaba yo. y ella obedecía.

me gustaría que este blog volviera a servirme de desahogo ("buzón de quejas" lo llamaba antes, pero ese nombre no me parece ya adecuado: el hábito de quejarme... quiero que desaparezca por completo). tántas y tántas cosas que asoman a mi cabeza, y que a veces se quedan girando. pero de pronto siento que no poseo más ese vedettismo que antes me permitía contar algunos de mis secretos por acá (¿para quiénes? ¿para quién?). no quiero forzar la evolución de esta vaina, en todo caso. o sea, no quiero que el blog esté entre mis preocupaciones habituales. solito encontrará su camino.

e-mail de una editorial dentro de mi bandeja de entrada:

Estimado Cesar:
Vamos a leer tu texto. Escribeme en un par de meses, por favor, para pasarte los
comentarios.

¡un par de meses! tiempo suficiente para perder por completo el interés en publicar mi libro. tengo aún sentimientos encontrados con el título, además: "un sol que en invierno"... me inclino a pensar que está bien, aunque nunca se sabe.

22 de enero de 1944. (Añadido al margen)

2007-11-14T10:50:00.000-05:00

Ya no podría escribir una cosa así.

Ahora que releo mi diario después de un año y medio, me sorprende que alguna vez haya sido tan cálida e ingenua. Me doy cuenta de que, por más que quisiera, nunca más podré ser así. Mis estados de ánimo, las cosas que digo sobre Margot, mamá y papá, todavía lo comprendo como si lo hubiera escrito ayer. Pero esa manera desvergonzada de escribir sobre ciertas cosas ya no me las puedo imaginar. De verdad me avergüenzo de leer algunas páginas que tratan de temas que preferiría imaginármelos más bonitos. Los he descrito de manera tan poco elegante... ¡Pero ya basta de lamentarme!

Lo que también comprendo muy bien es la añoranza de Moortje y el deseo de tenerlo conmigo. A menudo conscientemente, pero mucho más a menudo de manera inconsciente, todo el tiempo que he estado y que estoy aquí he tenido un gran deseo de confianza, afecto y cariño. Este deseo es fuerte a veces, y menos fuerte otras veces, pero siempre está ahí.

sentido del juego

2007-11-11T22:24:00.000-05:00

escena en la segunda planta del san antonio de chacarilla. domingo en la noche, llenísimo.

-ya ceci -le digo. -cuando nos paremos vas a quedarte un ratito en ese sitio de ahí mientras yo despego los dos chinches que quedan de ese poster de björk...

-¿qué? -dice ella. -¿para eso te levantaste hace un rato, para despegar unos chinches?

-sí -digo. y le enseño los dos chinches que saqué hace un ratito, muy caletamente...

-ni loco creas que voy a ayudarte a hacer eso -se ofusca ella. es mi hermana.

-nooo -interviene la esposa de mi papá -seguro hay un ojo que te está vigilando y te fotografían.

-qué roche -dice mi hermana. y el asco asoma en su rostro con nariz de catálogo -petite plastic surgerie, bien sur.

pero si no es gran cosa, digo yo. además el concierto es pasado mañana: ya cumplió su función el poster... si no es gran cosa por qué no pides el poster, dice mi hermana... en teleticket seguro puedes conseguir, dice la estúpida esposa de mi papá... etcétera. a mí mismo me extrañó la manera como este diminuto episodio me violentó.

AJ. qué ausencia de sentido del juego, de travesura. pobrecitas.

lo cierto es que me llegaron al pincho ambas. y tú también, lector. pude haberme acercado yo solo e igual arrancado el poster, pero me resultó imposible porque por un instante -uno chiquito: gracias, meditación- me sentí tan inmensamente infeliz por estar rodeado de familiares tan...

tan. i desperately need a partner in crime.

dos e-mails recibidos

2007-11-01T14:44:00.000-05:00

uno

está muy bien tu libro (que todavía no es, ciertamente:
me pregunto cómo es su cuerpo en tu cabeza). creo que
está bien estructurado. por ahí me asusté en un par de
ratos, pero click, después se engancharon los eslabones
suavecitamente.

sobre los textos-poema... si los sacas, claro, es más
fácil leer el libro; pero creo que sirven (qué palabra, ¿eh?)
para ver otra cara de la gema (o algo así), una con vetas
que te exigen silencio - concentración o simplemente
tolerancia ("baje la velocidad"). lo bueno que me ha pasado
es que he vuelto a ellos.

ay, y cuál será la cosita que tengo que descubrir.
dónde estará la polillita(¿ota?) esa. no séps, ps.
una ayudadita (sin deprimirte, ps).

¿publicable? sí, pronto.
ahora la cuestión es la forma.
en eso eres bueno (también). no es
algo que me preocupe, sólo me inquieta.
sucede
que lo veo de dos formas: una hípertradicional,
un texto en cada página, tipografía clásica incluso
vieja, de esa armada en las cajas con letras de plomo,
de la calle azángaro (¿existirán?), papel grueso
color crema, etcétera. pero luego pienso no, no, no,
no hay que asustarse, el texto siempre valdrá
como tal aunque se le sume toda la parafernalia
del mundo.

chau, mi estimadísimo
.
domingo con tos
(y sin voz)

pd: "correcciones" hay como tres o cuatro, tienen que ver con el delante/detrás/al lado mío, suyo, nuestro (de mí, de él/ella), de nosotros. hasta eso hice, ¿viste?

dos

Hola, con todo gusto puedo darle una mirada a tu proyecto de libro y decirte si, a mi juicio, está publicable; pero tendría que ser a fines de noviembre pues ahora estoy con mucho trabajo y compromisos en la universidad.Carolina me comentó, además, que querías algún contacto con algún editor. Te sugiero a Cebrián (Santo Oficio), y puedo, también, conseguirte el mail de estruendomudo para que le escribas a älvaro Lazo.

Muchos saludos.

Carlos

________________________________
De: cesar
Enviado el: mar 30/10/2007 22:24
Para: Lopez Degregori Carlos Alberto
Asunto: saludos desde mi cama

es que estoy escribiendo echado. (demora, pero funciona).

estimado carlos: usted no me conoce pero, como ambos sabemos, la palabra 'conocer' es bien relativa... sucede que mi amiga carolina teillier me ha dado su dirección de correo, y he aquí que yo me atrevo a escribirle (por lo general no soy tan directo, pero ese es uno de los lujos que me permite el correo electrónico). en fin, si este e-mail le inoportuna o no le gusta o le provoca flojera (entendería perfectamente esto último) bastará, creo, con que me envíe un e-mail de respuesta con la palabra: no. y aquí no pasó nada. en serio.

bueno. mi amiga carolina me dijo que de repente era buena idea escribirle, porque yo acabo de terminar un libro (sospecho que 'librito' es mejor palabra)... según ella, usted alguna vez ha leído unos intentos de poema que escribí yo --que a mí no me gustan nada ya: cossas de adolesscencia-- y a usted le gustaron lo suficiente como para mencionárselo.

tons. el favor que yo quiero pedirle es que lea mi librito. no es un poemario, aunque tiene por ahí algunas cosas que, en fin... pero yo aspiro a que tenga cierta musicalidad... además de su opinión --que incluye el temible "no lo publiques"-- lo que yo quisiera de usted es un consejo. nunca antes he publicado y hay todo un rollo que me abruma.

ahí está. ese era el e-mail. si usted acepta mi pedido --para lo cual, claro, bastaría también con que me envíe un mensaje con la palabra "sí"-- yo le adjunto en otro correo mi pequeño muestrario de inutilidades, en formato "word". en fin. gracias muchas.

2007-11-01T14:14:00.000-05:00

pobre. de veras.

¿existe contradicción más evidente que esta: una artista -alguien que se ha pasado la vida agazapada tras una verdad, 'su' verdad más que sea- y un político? aprista, además... que de repente ni siquiera ha leído a la artista. prejuicio, sí, pero te apuesto.

y la mira desde arriba... no sabía que blanca varela estaba ya tan enferma. 'rapidito antes que se muera' habrá pensado alguien en el congreso. pobre. de veras. una medalla. y después martha hildebrandt presenta un libro sobre tu obra.

la época de los grandes poetas peruanos está terminándose. cuando falleció watanabe... recuerdo que me impresionó que no hubiera más gente en su velorio. enrique victoria, el segundo día de velorio, con el féretro abierto y las varitas de incienso humeando, con autoridad y con elegancia entonó un cántico frente al ataúd, en japonés, creo, y yo hubiera querido preguntarle qué era lo que significaba. pero como no lo conocía... en cualq. caso me parece un reconocimiento bello: de un artista a otro. reconocimiento que, por último, merecemos todos los seres humanos por el sencillo hecho de tener cuerpo y poder respirar.

la poesía no sirve para nada.

(no debí haberme hecho el loco las últimas veces que vi a watanabe en algún lugar... sobre todo porque fue él quien escribió tan generosamente esa carta para mí, recomendándome para la beca). tengo que retomar su página web. terminarla.

ya me voy.

2007-10-26T21:13:00.000-05:00

este es el afiche que hizo akito para las películas que proyecté en la católica. por tiempo, al final no pudimos ver 'simón del desierto' ni 'fin de semana con el muerto'. mejor, supongo... y quizás debí haber cambiado 'alicia' por un filme menos despacioso. de todos modos, estuvo bien. el filme de yuri norstein -lo vi por segunda vez- es maravilloso. hay un instante, uno chiquito sucediendo en un extremo del encuadre durante cuatro segundos quizás... un instante que callaré... (un inst her.)

2007-10-26T21:03:00.000-05:00

hace no c cuánto esta sensación: voy a ponerme a llorar. y nada. todavía.

Hypnotic Seduction Worked on Me... lemme show you

2007-10-09T13:29:00.001-05:00

“manya, está lloviendo piojos...”

en letras pequeñas pensaba. sonreía: niña enmudecida besando la ventana. fría es mi ventana: pupilas dilatadas de la niña desvestida. el invierno es con las tardes. y florecen los deseos. perros se alargan en las carreteras, flechas: muerde viento. lloran perros en la niebla.

las ventanas son cosas que se rompen. invierno las ama. triste como una erección, caminabas el pasillo con tu erección: ticket del bus, una mirada. y quisiste tocar a la muchacha que se había sentado adelante: enmudecida, volada... la ventana del bus es una pizarra donde ahora escribes “los únicos invitados a mi santo serán las cucarachitas, kitty”.

mas en tu cabeza un coro silba. me hundiré contigo en sueños. caen piojos llamados agujas llamados la sed en invierno.

así empieza

2007-10-03T22:47:00.000-05:00

el cuento que dejé a medias hace dos semanas. voy a retomarlo mañana. es relativamente fácil empezar bien un cuento; también es relativamente fácil terminarlo. lo difícil es escribir lo que va al medio.

Entraron los dos juntos, sin decirse nada, y mientras el ascensor descendía se puso a mirarlo. El niño no se daba cuenta porque tenía los ojos cerrados: cuando los abrió ya estaban en el primer piso. Era sábado. Invierno.

El niño tenía la mirada ligeramente estrábica, fascinante; como empujada hacia adelante igual que un ave de presa. Había sin embargo un principio contradictorio en él: su cuerpo no era conciso, de huesos afilados como la cabeza insinuaba. El cuerpo que tenía ocupaba un poco más de espacio. Tenía cinco años. Tal vez seis. Si el hombre hubiera sugerido que lo habían metido a la fuerza en la casaca negra, que parecía sacada de una antigua película de esquimales, difícilmente habría sido recompensado con una sonrisa. Probablemente lo que habría obtenido –sobre todo esa tarde– habría sido una larga mirada de desprecio. Habían bajado ellos dos primero porque la madre no terminaba aún de vestirse. Hubo un sonido ronco afuera del ascensor: la puerta mecánica empezó a esconderse, el niño asomó al pasadizo dando un salto y luego corrió hacia el aparcamiento moviendo los brazos como si estuvieran incendiándose. El hombre lo seguía de lejos.

un break

2007-10-02T11:38:00.000-05:00

...que duró tres años.

¿para qué retomar un blog abandonado durante tanto tiempo? (encuentro fascinante constatar que muchas de las entradas ya no me representan: césar 2004, qué distinto eres del césar 2007).

tampoco tanto, no te alucines.

cállate. cosas que sucedieron en tres años: dos cosas, que en realidad no son cosas. mi estancia en la india, gracias a la beca de la unesco -yo tendría que haber publicado ya un libro agradeciéndoles el apoyo económico y etc.- y romy. romy. ambas cosas que no son cosas me modificaron, supongo. supongo que para bien, además (gracias).

Y por fin
la mirada en este viaje
que yo anduve esperando
resultó ser la mirada de hambre
de un perro escuálido. El perro miró en mis ojos
sin hacerse esperanzas
y en mis ojos
con todas las secretas esperanzas. Me miró
como una niña gorda con su vestido blanco
que sueña con la tarde del baile.
La tarde en que todos los espejos se levantarán para aplaudirla.
Medio pan para ti, medio pan para mí.
Gracias tío.
Y chau.

se me ocurren un montón de razones para retomar esto. pero no diré ninguna, puesto que la principal es oscurosa, oscurosa. así nomás retomo este blog.

2005-04-01T13:20:00.000-05:00

argh

2004-08-26T19:27:00.000-05:00

[quelques minutes de la fureur]

compré caretas hoy, para ver cómo había salido mi cuento. para variar, el cuñao este de molina no ha entendido nada de nada porque la ilustración que ha hecho, aparte de monse, no tiene mucha relación con mi historia. el pata que sale allí, por ejemplo: parece un adolescente y no un niño de 5 años. en fin. luego chequeo el cuento y me doy con la sorpresa chinchosísima de que en la revista han cambiado algo; en concreto, han puesto unas comillas donde yo JAMÁS habría puesto comillas. me parece una falta de respeto tremenda, sobre todo tratándose de un texto literario, pero así sucede (casi) siempre con los correctores de estilo, que serán muy buenos en ortografía y gramática pero que de literatura no saben nada... ya me sucedió en el comercio con la crónica de broncano. y lo peor es que ni siquiera consultan.

ya. ya se acabó mi rabieta. sé que no le importa a nadie excepto a mí, pero yo desconozco la versión del cuento que ha salido publicada en caretas.

(estoy de insoportable hoy...)

2004-08-26T13:19:00.000-05:00

hoy fui a vacunarme contra la fiebre amarilla —enfermedad que consiste en que de pronto a uno le entran ganas de usar solamente guayaberas, día y noche guayaberas de color cremita y luego, cuando la enfermedad recrudece, se sigue con la ropa interior amarilla, a veces las medias incluso, como si siempre fuera año nuevo y finalmente las uñas y los dientes y la piel adquieren un tono amarillento como el de una jirafa que fumara día y noche, amarillo todo y luego es cuando empieza la fiebre: se abre la boca para acoger el termómetro y de adentro salen volando mariposas, se escapan del cuarto hasta que horas después uno muere y la burbujeante sangre pantone 102CVC chorrea desde los oídos, pero con la guayabera muy elegantemente puesta siempre.

la enfermera estuvo realmente encantadora durante ese pequeño momento de intimidad que tuvimos en el centro de salud. me sonrió. cuántas inyecciones habrá puesto ella en su vida... con cariño, por favor, le dije yo, y ella creo que se lo tomó en serio porque no sentí nada. nada realmente. la próxima vez voy a ver cómo entra la aguja, lo juro. hoy estuve cerca...

2004-08-23T11:00:00.000-05:00

angstronaut. cortesía de toothpaste for dinner.

juegos que le gustan a tania, #1

2004-08-23T10:28:00.000-05:00

cárgame, me dice, y yo lo hago. sabes que cuando tengas 15 años no voy a poder cargarte, le repito, y ella asiente con la cabeza pequeña rebalsando de ideas.

así, tania se echa sobre la cama que son mis dos brazos extendidos. sus piernas cuelgan en el aire mientras ella se acomoda, horizontalmente encima de mis brazos, y si tania resbalara de pronto serían peligrosísimos centímetros en caída libre hacia el suelo (no le alcanzaría para decir ¡auxilio!... quizás aux, apenas). pero se trata de una de esas caídas que no sucederán nunca porque ambos nos agarramos bien, y por eso ella me dice cada vez que nos vemos: cárgame.

entonces vamos hacia el jardincito donde las plantas se mueren de aburrimiento. ya, entiérrame, dice tania. y cierra los ojos.

estamos aquí reunidos, etc, digo yo. qué más, dice ella. tania era buena y solo tenía 8 años, añado. entonces empiezo a balancearla, para arrojar su cuerpo como un paquete que se ríe dentro de la fosa que previamente han excavado los sepultureros. a la una, a las dos: y ella ríe con los ojos cerrados. y a las tres: en cámara lenta empieza a caer dentro de la fosa tania. allí es donde ella abre los ojos y dice: ya bájame, que se me va a ensuciar el pelo de tierra.

2004-08-20T13:47:00.000-05:00

petite change en el diseño d'esta uá. solo para que no se vea tan feo. les escribí a los de google quejándome y me han respondido con un e-mail diciendo "gracias por escribirnos, etc." bueno, hice el intento. por cierto, me gusta tánto la foto de allí arriba que creo que voy a dejarla por un tiempo en ese lugar. mientras, yo sigo escribiendo por abajo.

2004-08-19T13:18:00.000-05:00

tania riendo. diciembre 2001.

2004-08-19T10:18:00.000-05:00

poema chistoso

ayer reíste conmigo
no recuerdo qué hablábamos
pero reíste
en otro planeta
amoroso telescopio descubrió tu boca
esa noche soñó con la tierra e.t.

2004-08-19T10:04:00.000-05:00

s/t

poniéndome al día

2004-08-19T10:03:00.000-05:00

andaba un poco palteado, por eso de que no me escribían de la unesco. y si todo ha sido un error pensaba. hasta que finalmente les escribí y me dijeron que sí, que ya habían enviado por correo postal la carta indicándome que he recibido la beca. incluso he encontrado mi nombre en la página web, con lo cual todas mis dudas se han hecho diminutas, con tendencia a desaparecer. encuentro tan loco que me paguen para ir hasta allá... carolina me ha contactado con un amigo suyo, fotógrafo, que vive en francia y ha pasado varios años en la india. tendré que hacerle varias preguntas a él y a cierta persona que me ha contado que estuvo por allá el año pasado. me pregunto si diciembre será buena época para ir. me pregunto también si terminaré mi novela para entonces (mentira, no me lo pregunto porque ya sé cuál es la respuesta: no.)

fui el jueves pasado donde la voya. qué lástima, en verdad qué lástima no haber llevado la cámara, porque hubo un momento en que francesca, vanessa, nataly, tania y leonardo estaban mirando televisión sentados sobre la cama y a mí me hubiera gustado quedarme con esa imagen. era para hacerla en color. después estuvieron jugando al circo, y es uno de los juegos más bonitos que yo les haya visto hacer. francesca y nataly me hicieron un reclamo bastante serio antes: por qué había mencionado a tania en caretas y no a ellas dos, que también son primas mías. qué tal raza. yo no supe qué responder... dicen que tania le contó a su profesora que su nombre salía en una revista, y que anduvo muy feliz con eso. nunca se me hubiera ocurrido que algo así pasaría.

ya sé a quiénes voy a extrañar más cuando esté lejos.

Niña de 4 años se fuga para ver a su novio de 6

2004-08-19T10:02:00.000-05:00

ALENZON (AFP).- Una niñita de 4 años se fugó de su casa, mochila al hombro, para reunirse con su novio, de 6, pero fue encontrada y devuelta al domicilio de sus padres por la policía.
El insólito hecho fue puesto en aviso cuando dos señoras sorprendidas al ver a una menor caminar sola a las seis de la mañana con una mochila al hombro, le preguntaron si estaba perdida y la acompañaron hasta una comisaría.
La nenita, que había salido de casa a escondidas, explicó con el aire más serio del mundo que quería visitar a su novio, "un muchacho grande", dos años mayor que ella. Finalmente, la fuga de la pequeña enamorada solo duró unos 15 minutos.

2004-08-18T22:32:00.000-05:00

ni modo. voy a tener que rediseñar este blog. pero ahorita me da flojera.

2004-08-18T20:59:00.000-05:00

[qué ingenuidad, la mía.] publiqué el post anterior y solita se añadió la cochinada esa. it's the beginning of a new age.

2004-08-18T20:42:00.000-05:00

quería añadir un link a este blog, pero cualquier intento por cambiar el template implica hacer un "republish", y hacer un "republish" implica añadir esa horrenda cosa que los de google han bautizado como "navbar". resistiré mientras pueda.

2004-08-15T13:22:00.000-05:00

all art is quite useless. wilde entendió bien que en última cuenta el arte no sirve para nada. quienes escriben, quienes hacen música o dirigen películas, quienes bailan o pintan o actúan. quienes escriben poemas encerrados en sus cuartos: lo que hacen es por definición inútil. el arte puede decirle cosas importantes solo a quienes ya no tienen salvación, a quienes desde antes estaban dispuestos a encontrar en cualquier forma de arte algo a lo cual aferrarse. pero qué hay de la mayoría. qué hay de quienes no necesitan del arte: ellos difícilmente encontrarán allí nada más que palabras acumuladas, imágenes acumuladas, cosas mudas acumuladas.

fiesta en el hotel bolívar

2004-08-14T09:23:00.000-05:00

me ha gustado mucho la noche de ayer. tengo las cosas un poco mezcladas en este momento, pero recuerdo claramente haber estado conversando con una señora, por ejemplo. esta señora era la esposa de enrique zileri. recuerdo sus ojos celestes, sus arruguitas, y su boca moviéndose para decir que mi cuento le había encantado... (lectora de carver, claro.) y recuerdo mis pensamientos, mientras la boca pequeña de esta señora se movía y yo iba asintiendo con la cabeza: "pasu, qué stoned que estoy, no comprendo nada...".

conocí a iván thays, quien se pasea por aquí de vez en cuando. "leo quince blogs diariamente" me dijo. (¿quince, era?) recuerdo también que gonzalo iwasaki me presentó como luchador de artes marciales. lo mismo hizo una señora, pero no sé quién era. cuando le conté a jaime bedoya que eso de que yo había viajado a singapur para aprender kung-fu era mentira, de juego nomás, me dijo "carajo, ya sabía". también me contó que los miembros del jurado creían que el autor de mi cuento era una mujer. qué otra cosa. recuerdo haber vomitado, pero eso fue después, recuerdo que el azeta había ido con su gorrita y que fumaba marihuana con absoluta naturalidad en medio de todos esos señores con traje. recuerdo que me tomaron varias fotos con kike narro. y que cuando tomaron la foto de los ganadores me puse la máscara... estuve contento, borracho, contento.

http://www.caretas.com.pe/2004/1835/articulos/cuento.html

2004-08-13T14:55:00.000-05:00

agradece: la noche sigue brillando
porque no podemos tocarla.

bandeja de entrada

2004-08-12T10:10:00.000-05:00

Dear Cesar,

Congratulations for being selected under the Unesco-Aschberg Bursary Programme 2004-2005 for Creative Writing.

Hope you have already been informed by Unesco on this. Could you kindly get back to me on your prefered dates of residency at sanskriti Kendra. You could log on to our website www.sanskritifoundation.org for the details on our organisation and its activities.

For any further clarifications, please get back to me.

Look forward to hear from you.

Regards,
Ms. Deeti Ray
Residency Programme
Coordinator

o sea que me voy a la india, a fin de año. puta madre, estoy feliz.

películas en la galería que está al costado de la municipalidad de miraflores (las que quiero ver)

2004-08-11T21:25:00.000-05:00

v i e r n e s 1 3
2.15pm - cortos de Norman McLaren (animación)

s á b a d o 1 4
12pm - Theremin: an electronic oddissey (documental... parece que por ahí sale brian wilson.)

d o m i n g o 1 5
5.25pm - animaciones favoritas de Leonard Maltin

además el sábado, a partir de las 3pm, van a exhibir videoclips de michael gondry, chris cunningham y spike jonze. parece que va a estar chévere, aunque todo el ruido de afuera de la galería se cuela. pero es gratis.

2004-08-10T23:21:00.000-05:00

día bonito, sin mucho aspaviento. me encontré con jorge y fuimos a ver a mecho a la casona de san marcos: mecho está preparando una coreografía y quiere que lo ayude con las luces. la verdad, eso me da un poco de miedo. pero me imagino que así debe ser. es una coreografía de diez minutos, sobre una pieza de arvo pärt muy sencilla y muy triste. se me han renovado los entusiasmos por terminar de editar ese videoclip que empecé como en marzo: dice él que podrían tenerlo en exhibición en la casona o algo así. fui a la alianza, nos tomaron un control y me saqué el primer jalado en estos cinco meses de clases: 6/12. es porque me tiré la pera el jueves pasado, justo cuando explicaron lo del imparfait... esta chiquita, a la que yo seguiré llamando sencillamente "mi admiradora", se sentó a mi lado y estuvo sonriéndome toda la clase. yo estuve sonriéndole a la chica que se sienta al frente mío, pero ella levantaba su mentón orgulloso y pelusiento, y sus ojitos de estudiante de medicina avec des lunettes me esquivaban sin sentir ninguna culpa... ya vas a ver carajo, ya vas a ver.

2004-08-10T23:02:00.000-05:00

qué curioso. cuando terminó elephant, hace unas tres horas, pensé que se trataba de una gran película. salí del cine muy conmovido y todo eso. el chongo es que luego aproveché para entrar a crisol y comprarme ese libro de trackl que yo había visto la vez pasada —al final me compré uno de rilke, que estaba más barato— y rapidito, rapidito me olvidé de la película. se me ha escapado al toque, ya no hay mucho que yo pueda sentir por ella en estos momentos, como sí me ha pasado con otros filmes. o sea que la película no es tanto, o yo no soy tanto. nunca quedarse con las primeras impresiones. de cualquier modo hay muchas cosas admirables en el filme... y está hecho con amor: algo bien raro en esta época. (yo quería escribir una reseña larga, larguísima acerca del filme, hablando por ejemplo de cómo ese seguir obsesivo de la cámara para con sus personajes, esa fijación, resulta para mí un intento de encontrar un por qué, de hallar aquella fracción de segundo en que aparece el crac, o aquel punto de no-retorno. pero me da flojera ya, no me alcanza para tanto el entusiasmo.) jonathan rosenbaum califica la película de "obra maestra" pero le ve algunos defectos, algo que no es raro en él. me pregunto qué entenderá este tipo, absolutamente versado y culto, y honesto, como obra maestra... quizás vaya a verla de nuevo. el diseño sonoro es bárbaro, por cierto.

2004-08-10T10:01:00.000-05:00

Y está triste
como una silla abandonada
en la mitad del patio azul
Los pájaros la rodean
Cae una aguja
Las hojas resbalan
sin tocarla

tarea de francés

2004-08-09T23:36:00.000-05:00

Quand j'avais cinq ans ma famille et moi —et certains amis de mes parents avec ses fils— sommes allés à un club de campagne. Il était été. Je rappelle que ma soeur et moi jouions au football sur un jardin (à cet époque elle avait quatre ans). J'ai gagné. Nous étions très loin de nos parents, et ils étaient avec ses amis, en train de préparer le barbecue. Alors, quand nous avons fini de jouer, nous étions seules. Nous marchions, en train de parler, à les rencontrer. Il était quinze heures, plus ou moins, et personne n'était en train de se baigner à la piscine, qu'était très profonde. Nous sommes passés à coté et, tout à coup, je ne sais pas comment est-ce que ma soeur est tombé dans la piscine. Peut-être que nous marchions trop proches... Ma soeur ne savait pas nager: elle était là, sur le point de noyer, en train de bouger ses bras, à milieu de la piscine. Le chose que je trouve bizarre c'est que je n'ai rien fais. Je n'ai pas crié. Je n'ai pas demandé aide. J'ai continué ma marche pour rencontrer mes parents, sans vitesse. J'étais cinq ans et c'est impossible savoir qu'est-ce que je pensais, je ne me rappelle pas les pensées dans ma tête non plus, je sais seulement quoi est-ce que j'ai fais. Alors, j'ai continué ma marche et comme dix minutes après, je suis arrivé chez mes parents. Puis, j'ai dit ma mère "il y a eu un accident, et ma soeur est mort"...

2004-08-07T20:31:00.000-05:00

En la grabación de 1979 del Adagio para cuerdas de Barber (Herbert Von Karajan y la Filarmónica de Berlín, Sony - #38484) puede escucharse, hacia el minuto siete, y cuando la orquesta se encuentra a punto de atacar con un Fa sostenido, que la segunda violinista suelta un estornudo. Si el oyente dice inmediatamente "gesundheit", ella sonríe.

2004-08-05T20:18:00.000-05:00

la poca capacidad de juego de alguna gente me parece alucinante. qué huevón que soy, en todo caso. me vengo del playland park... me gasté como 50 lucas, lo cual para mi situación actual es demasiado, y probablemente tenga que sacar plata del banco antes de fin de mes, pero no importa. estuvo bonito, porque todo el parque tenía un aire a decadencia, a cosa que se está oxidando, y se escuchaban cumbias o algo así. el suelo era de piedritas y siempre había un palito de helado tirado por donde uno viera. faltaba un perro muy flaco dando vueltas, o una señora dándole el pecho a su hijito pero eso lo compensaba ampliamente la fachada del CASTILLO DEL TERROR. alguien había pintado allí a un freddy krueger muy digno de aparecer en una antología de lo que sea... había un globo saliendo de su boca: "¿Hay vida más allá de la muerte?" decía. y algo más. debimos haber entrado...

hemos subido dos veces a la montaña rusa, que puso feliz a francesca, y luego a un juego que no me acuerdo cómo se llama. yo había sido muy sincero con ella, diciéndole: allí no me subo. pero francesca insistió tánto... a pesar de que la gente allá arriba gritaba tánto... y ni modo, bajo la política aquella de que uno no puede crearle inhibiciones a cualquier persona que mida menos de 1 metro cuarenta, y a pesar de que uno tenga derecho a cobijar sus propios terrores (a que el asiento diminuto de fibra de vidrio salga limpiamente volando, por ejemplo, con uno adentro, para luego aterrizar en plena avenida aviación: yo lo he visto alguna vez en el noticiero mientras los conductores se reían) me subí con ella. los gritos son buena publicidad para cualquiera de esos juegos, pero en realidad no resultan siendo mucha cosa. eso pensé yo, al menos. pero francesca, sentada a mi costado, hasta entonces absolutamente sonriente y contenta, se quedó callada cuando la máquina empezó a funcionar, y mientras nos iba dando vueltas en el aire y nos ponía de cabeza y nuestros pies apuntaban hacia una nube y entonces empezaban a interactuar con nosotros todas aquellas fuerzas que en la clase de física se señalan con flechas y letras griegas, yo dejé de escuchar a francesca. en medio del ruido que hacían la máquina, el viento, y los demás pasajeros con la boca abierta todos, yo creí por un instante que ella estaba llorando de miedo. no podía verla, porque estaba enterrada en su asiento. ya antes me había susurrado "me quiero bajar, voy a caerme..." frente a nosotros había una chica que yo encontré muy linda, y cuando la máquina nos ponía de cabeza sus cabellos se expandían como un asterisco y yo pensaba si habría alguna manera de tomar fotos estando allá arriba.

la frase que más me ha gustado hoy ha sido "¡qué horrible! ¿subimos otra vez?".

cuando nos fuimos compramos churros. qué sería de los parques sin aquellos churros fríos, con poco manjarblanco adentro, de a sol la bolsita.

2004-08-05T17:15:00.000-05:00

s/t

2004-08-05T11:34:00.000-05:00

francesca está desde hace un par de días dando vueltas por la casa. quiere que la lleve a los juegos mecánicos, para subir a la montaña rusa. me lo ha pedido ya no sé cuántas veces, y como yo soy débil cuando me ruegan, he aceptado. así que vamos a hacer eso hoy, aunque tendré que tirarme la pera de las clases de francés, lo cual no me cuadra mucho... ayer estuve ayudándola con su tarea de matemáticas y me he dado cuenta de algo: es rarísimo que 9 X 7 sea 63. la tabla dice que está bien, pero es rarísimo. ¿qué nadie más se ha dado cuenta? se entiende que 5 X 5 sea 25, que 8 X 7 sea 56, y casi todo lo demás. pero que 9 X 7 sea 63, vamos, no jodan. ¿quién inventó eso? no tiene sentido, no suena, no nada. es una alineación de números muy poco realista. parece de ciencia ficción.

google search results

2004-07-31T11:06:00.000-05:00

dos últimas búsquedas en google que han conducido a mi blog, según mi proveedor de estadísticas:

aprender a maquillarse con videos gratuitos
fotos de karen carpenter al morir

es fascinante la cibernética...

los héroes

2004-07-28T00:25:00.000-05:00

Declamo el heroísmo
De los héroes
Que se dejaron matar
Hace siglos
Para que hoy sea feriado

Cuando bajo del proscenio todos aplauden
Y ahí nomás se olvidan
De mi pequeño heroísmo

Por la tarde mamá nos dice
Tu papá segurito
Ya se quedó tomando

Pero yo sabía que no era cierto
Papá andaba en batallas
Más solitarias y tristes
Y cuando volvía a casa
Tambaleándose por las noches
Lo oía trastabillar desde mi cama y
Arrojar cansado sus armas pero
Nunca me atreví a saltar a
Su encuentro y preguntarle
Si
Había ganado.

- lizardo cruzado

2004-07-26T11:54:00.000-05:00

ántero flores araoz es el nuevo presidente del congreso. cuánto hijo de puta sonríe en este mismo momento, aplaudiendo y abrazando al guatón ese. (y cuánto hijo de puta hubiera sonreído, aplaudido y abrazado a solari de haber ganado él.) qué pena y qué asco.

2004-07-25T21:06:00.000-05:00

Piensa en tu propia caja de zapatos llena de fotos: las gastadas, borrosas, técnicamente dudosas fotos que son el registro de tu propia niñez (si tales fotos existen aún... si no, probablemente conoces las tristes razones, económicas o emocionales, para que ello sea así). ¿Quién tomó las fotografías, tus padres? ¿Sobre todo Mamá o sobre todo Papá? Quizás el Abuelo jubilado y con mucho tiempo entre las manos, o un profesional contratado. Si uno de tus padres o uno de tus familiares era el fotógrafo oficial, qué puedes deducir sobre la impresión que tenía él acerca de ti y tu mundo, o acerca de tu lugar en el mundo de adultos que habitabas? ¿Las fotografías más tempranas coinciden con lo que crees que son tus primeros recuerdos? (¿Y en qué medida esas fotos han "creado" estos recuerdos para ti o han servido como simples memorandums?) ¿Qué eventos o personas importantes de tu niñez han sido omitidos de tu archivo fotográfico? ¿De cuáles de esos eventos o personas te gustaría tener una evidencia fotográfica? ¿Tienes tú, como yo, recuerdos de momentos tan felices que desearías tener evidencia física de que no son simples sueños o deseos tuyos?

¿Y qué pasaría si de repente te entregaran una caja desconocida por ti, llena de fotos —todas ellas tomadas sin que tú lo supieras y centradas claramente en los momentos más vergonzosos de tu niñez, los más humillantes, los más dañinos a largo plazo? ¿Cuántos negativos destruirías? (...) ¿Y qué sucedería si yo te entregara, en un sobre sellado, una foto que tú nunca hubieras sospechado que existía, una foto de aquel instante de tu niñez en el que la primera gran fractura de miedo o asco apareció, y entonces supiste que la vida traería consigo gran dolor? ¿Abrirías el sobre y mirarías la foto? ¿Desearías que yo no la hubiera visto? Y si la hubiera visto, ¿me pedirías que te la describiera?

- extraido del afterwords de reynolds prince para el libro de fotografías immediate family, de sally mann. traducción más o menos libre. el título de la fotografía es "the two virginia's".

bandeja de entrada

2004-07-25T16:16:00.000-05:00

(...) aun sigues tratando de ser escritor ¿??Aun piensas que la felicidad perfecta consistiría en comer todo el chocolate que uno quiera y no empacharse nunca ¿??? Recuerda que me prometiste que si algún día venia a lima enseñarme tus ventanas pintadas de negro desde ese entonces he venido unas 4 veces a lima y tal vez si contestas ese mail esta vez me las puedas enseñar. claro esta si aun pintadas de negro ..... Ya te acuerdas de mi ¿??? Un beso Mi fono es...

quizás a ti podría pedirte que te acuestes conmigo. no como esa vez, sino de un modo más bonito: cerraríamos las ventanas y la puerta, y como hace frío y estamos desnudos y no nos conocemos bien, nos cubriríamos con todas las frazadas que encontremos, y luego tiritando nos cubriríamos con chompas y libros y toallas mojadas, porque en invierno las toallas siempre están mojadas en lima. y cuando estemos los dos dentro de nuestro refugio, tú dirás: "me da vergüenza". y yo diré: "a mí también", y te acariciaré las piernas y la boca semiabierta.

2004-07-25T13:47:00.000-05:00

mi día favorito es el domingo. casi todas las personas que me interesan vienen a visitarme ese día. hoy, por ejemplo, ha aparecido en mi cuarto tania, con algo entre sus manos. era algodón de azúcar envuelto en una bolsa. me pidió que le abriera la bolsa y luego me invitó de esa porquería rosada, tan rica: se coge con los dedos un trozo enorme y se le introduce en la boca abierta como una O, donde de inmediato se humedece, se encoge y se esfuma, dejando un sabor dulce y tupido sobre la lengua, junto con un rastro de colorante rojo... "hay que ponernos los zapatos para jugar a las escondidas" dijo luego tania, pero le respondí que me daba mucha flojera. "a ti todo te da flojera" me respondió. "así vas a tener muchos problemas".

"en cambio yo, nada me da flojera. solo me da flojera estudiar y hacer las tareas. pero cuando juego, juego con todas mis energías".

2004-07-25T11:37:00.000-05:00

por función de un evento "x", un periodista me ha pedido que responda por escrito unas preguntas (para al final interpretárlas él y hacer un párrafo de 100 palabras, seguramente.)

- ¿Cómo te iniciaste en la escritura? Aquí puedes hablar con toda libertad de tus filias y fobias literarias
- ¿Has publicado algún libro o has recibido alguna distinción literaria antes?
- Podrías relatar brevemente tu biografía.

qué flojera que me da. en serio, una flojera como yo no sentía hace tiempo. estoy pensando seriamente en inventármelo todo, pero eso también me da pereza... ¿"relatar brevemente tu biografía"? ¿en qué diablos está pensando este tipo? dudo que haya alguien que pueda relatar su biografía tan felizmente, y dudo más aún que le interese a nadie excepto a él mismo.

2004-07-23T12:06:00.000-05:00

s/t

Oración por Marilyn Monroe

2004-07-23T12:02:00.000-05:00

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el
nombre de Marilyn Monroe
aunque ese no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huer-
fanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido
matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como una astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una Iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las ca-
bezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de
luz).

Pero el templo no son los estudios de la 20th Century
Fox.
El templo - de mármol y oro - es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la
mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hiciceron de Tu casa de oración una cueva de la-
drones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y radioactivi-
dad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella
de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tec-
nicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
- El de nuestras propias vidas - Y era un script ab-
surdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esta Colosal Super-Producción en la que todos
hemos trabajado.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquili-
zantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje - insistiendo en maquillarse en
cada escena -
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad en los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra
interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo los reflectores
y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set
cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile
en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de
Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el te-
léfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única
voz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG
NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de
Los Angeles)
contesta Tú el teléfono!

(Ernesto Cardenal, 1965)

2004-07-23T12:01:00.000-05:00

la única razón para publicar aquí este poema de ernesto cardenal es que me conmueve muchísimo. es hermoso. hoy no se cumple ningún aniversario de marilyn monroe, nada. la fotografía es de richard avedon:

"Marilyn Monroe was someone Marilyn Monroe invented, like an author creates a character." Recalling a session that took place at his studio on a May evening in 1957, he continued: "For hours she danced and sang and flirted and did this thing that's—she did Marilyn Monroe. And then there was the inevitable drop. And when the night was over and the white wine was over and the dancing was over, she sat in the corner like a child, with everything gone. I saw her sitting quietly without expression on her face, and I walked towards her but I wouldn't photograph her without her knowledge of it. And as I came with the camera, I saw that she was not saying no."

2004-07-21T22:47:00.000-05:00

brenda (tres segundos antes.) publico esta foto para disimular el hecho de que me da flojera escribir acerca de cualquier cosa, al menos hoy.

2004-07-21T13:53:00.000-05:00

he leído una cita de rilke. la infancia es la única patria de la que todos hemos sido desterrados. algo así dice. me gustaría conseguir algo de rilke, por ejemplo las elegías de duino. la otra vez lo vi en crisol pero costaba muy caro... (esto para decir que ayer fue cumpleaños de francesca —10 años, o sea que ya es base uno— y viéndolas a ella y a tania jugar a la ronda en medio de la sala, sin nada falso en sus rostros, tan contentas y tan llenas de una honestidad que yo no tengo, me he sentido extraño. de una forma bonita, extraño.)

2004-07-20T12:15:00.000-05:00

me encanta mi mamá. de veras. acaba de entrar a mi cuarto para preguntarme:

—¿prefieres bistek con arroz o con tallarines, como ayer?
—con arroz— le digo.
—¡pero queda un poquito de arroz nomás! mejor te sirvo con tallarines, ¿no te parece?
—bueno— le digo —. ¿pero entonces para qué me preguntas?
—es que creí que ibas a querer tallarines.

en realidad, creo que lo que quería era subir a verme un ratito.

2004-07-19T23:46:00.000-05:00

1. ya sé quién es mi admiradora. es una chiquita tan pequeñita, tan obscenamente púber que yo no tendría ni idea de qué hacer con ella. quiero decir, parece que aún le faltara aprenderse bien la tabla del 9.
b. jorge fue a recogerme hoy a la alianza. me ha enseñado las fotos que ha tomado últimamente y están bastante bien. o sea que me siento orgulloso de él. finalmente, pienso, ha encontrado algo que disfruta y para lo cual tiene talento. hemos estado dando vueltas por miraflores con akito.
trois. no sé quién le había regalado a jorge un pellizco de yerba... el hecho es que hemos fumado un batecito suavecito, agradable, y después de larguísimo tiempo he experimentado esa sensación plácida de tener cucarachitas corriendo por las sienes. hacía frío, así que compramos helados. me parece que hay pocas cosas que puedan compararse a ir terminando despaciosamente una bola de helado de vainilla con manjarblanco y tetrahidrocannabinol, en la calle, en invierno...
IV. hildebrandt ha transmitido hace cinco minutos un extracto de un documental sobre bukowski. qué pena no haber visto la primera parte. sigo preguntándome si habrá por ahí una copia de su aparición en apostrophe en 1978. bye darling, me voy a dormir.

2004-07-18T11:20:00.000-05:00

una foto de brenda, solo porque sale linda. (es que ayer estuve revisando mis videos, un poco aterrado: debo hacer algo para que no se hongueen...) este still es de hace 3 años más o menos. ahora brenda está bastante más grande y los dientes que le faltaban, pues, ya no le faltan.

[locación: cementerio "jardines de la paz". producción: yo. vestuario: mamá de brenda. fotografía: yo. agradecimientos: flor amarilla, hello kitty.]

2004-07-18T09:40:00.000-05:00

otra cosa que escribí para ti.

Te veo. Estás comiendo, masticas cada bocado cerrando ocasionalmente los ojos, como si los sabores nunca más fueran a repetirse y tú quisieras que no se escapen a otro planeta. Cortas la carne, con el tenedor acomodas un último bocado sobre el plato, y lo recoges. La comida desaparece feliz dentro de tu boca. Tu boca. Podría pasarme días viéndote comer. Es de noche, corre viento frío. Eres bonita.

pregunta

2004-07-17T21:20:00.000-05:00

música / películas que están haciendo cola para bajar a mi disco duro:

. los 50 cds del merzbox
. l'atalante de jean vigo
. stroszek de werner herzog
. superstar the karen carpenter story de todd haynes
. el espejo de tarkovski
. week-end de godard

...eso solamente de lo que hay en delirium vault ahorita. únicamente las películas (unos 3,5GB en total) son chamba de dos semanas, con esta porquería de conexión de cablenet, y teniendo encendida la computadora las 24 horas. el asunto es que a veces los torrents mueren en una semana o menos. la pregunta es: ¿no hay nadie por ahí que quiera ser mi partner de downloads? si le gustan más o menos las mismas películas que yo, podríamos ponernos de acuerdo para no repetir los títulos que bajemos de internet, o repartirlos miti-miti, quemarlos en disco e intercambiarlos luego. algo así. (y... yo decía.)

2004-07-17T11:38:00.000-05:00

ayer estuve donde la voya, porque era cumpleaños de lito. me hubiera aburrido harto, con todo el mundo tomando vino y hablando de fútbol, pero por suerte estaban natalie, francesca y vanessa. y leonardo, que ya puede caminar mientras lo cogen de una mano solamente: sobre el piso de la sala leonardo practica sus torpes, primeros pasos en estos días. va a tener que caminar por todo el tiempo que le queda de vida, o sea que deberá aprender bien. su estilo es como el de alguien que acaba de abandonar la silla de ruedas: levanta inmensamente la pierna, dobla la rodilla como si fuera a patear el aire y escoge un lugar en el piso donde posar el pie: entonces lo apoya, pum, equilibrando su cuerpo con el brazo que tiene libre. ha avanzado tres centímetros quizás. a continuación hace lo mismo con la pierna contraria. leonardo quiere dar vueltas alrededor de la mesa del comedor en estos días: la mesa inmensa del comedor, sobre un piso inmenso lleno de sillones que para el caso son igual que paredes, de color crema.

2004-07-16T12:34:00.000-05:00

finalmente me bajé "alice", de jan svankmajer, de internet. hacía años que quería ver esta película. si hay alguien por ahí que tenga otros filmes de él y quiera prestármelos se lo agradecería harto.

otras cosas que me gustaría tener (esta lista probablemente irá siendo ampliada):

. una copia del video de songs for drella
. una mbira
. on photography de s.sontag

2004-07-15T20:21:00.000-05:00

me agota vivir. respirar, comer. porque todo a mi alrededor tiene vida y es infinito, todo me agota. hay una anciana sentada en el bus, mirándome plácidamente, y su mirada me pesa. no por la forma que tiene de mirarme —desde otro momento, un momento anciano que solo ella habita— sino porque me está mirando. mirar es juzgar. bajar del bus, caminar. dar dos pasos sobre la vereda es un acto de fe. creer a ojos cerrados que la vereda es una tabla que nunca se ha abierto a los pies de nadie, que nunca va a abrirse. como una garganta a la que hermosamente desabrocha un clavo.

attenzione

2004-07-14T20:38:00.000-05:00

1. observe atentamente el dibujito durante seis minutos. 2. piense con mucha fuerza en las siguientes palabras, y solo en las siguientes palabras: "Esta lila se deshoja. /Desde sí misma cae /y oculta su antigua sombra. /He de morir de cosas así." 3. ya está. si el experimento ha sido exitoso, usted tiene ahora menos pelo que hace seis minutos.

la otra posibilidad es que, sencillamente, usted se encuentre en estos momentos bajo mi poder. en ese caso, envíe un mail a mi buzón personal con el subject help, adjuntando el número de su tarjeta de crédito.

2004-07-14T20:30:00.000-05:00

regresando ahora a la casa, a bordo de una combi llenísima, escucho que el jalador trata de ganar pasajeros anunciando las bondades del vehículo. "techo alto, techo alto..." gritaba. claro. así uno va uno parado con mayor distinción. dobla el cuello un poquito nomás.

2004-07-13T19:54:00.000-05:00

tengo una admiradora. estas tres chiquitas, juntitas, han esperado a que saliera yo del baño después de clases, para buscar la manera de entablar conversación conmigo. han estado preguntándome cosas y riéndose con unas risitas que, de trasladarse a texto, deberían escribirse como ji. muchos jis a mi alrededor, entonces, mientras estas tres chiquitas recién expulsadas del colegio se decían palabras entre sí, al oído, o simplemente al aire para que yo las escuchara, como "tú le gustas a mi amiga". para variar estuvo bonito. además hacía años que no me pasaba algo así. me quedé con la duda de quién finalmente es mi admiradora, porque estuvieron pasándose la pelota entre las tres.

la terminé ayer

2004-07-13T11:27:00.000-05:00

pensamientos hacia el capítulo 2: "qué mal escrito que está este libro"... hacia el capítulo 20: "mmm. hay algunas cosas interesantes"... hacia el capítulo 40: "'ta qué paja este libro"... capítulo 70: "se está alargando un poco"... 95: "qué tirados de los pelos todos estos giros"... 106: "pasu. por fin se acabó".

conclusiones:

1) felizmente no lo compré, sino que me lo prestó mi viejo.

2) como novela policial es torpe, no sé cómo rediablos a gonzáles vigil se le ocurrió compararla con el nombre de la rosa. los personajes son de cartulina y están puestos allí para exponer ideas simplemente. los clisés abundan (hacer al villano albino, por ejemplo, la idea del mayordomo sospechoso, etc.)

3) los diálogos son IMPOSIBLES. es cierto que el interés de la novela está —únicamente, diría yo— en la información que proporciona acerca de la historia del arte y del cristianismo, pero ponerla toda en los diálogos va en contra de la veracidad. ¿quién se cree que en esta suerte de carrera contra la muerte, en la que todos los personajes son sospechosos de conspiración, robert langdon asuma este rol pedagógico y paciente con sophie? cuando él abre la boca es para recitar un par de párrafos de algún libro de texto sobre historia del arte y eso, aunque interesante, no encaja en una novela como esta.

4) el ánimo por hacer de esta una novela policial (abre comillas) inteligente (cierra comillas) lleva al autor a crear, uno tras otro, giros en la trama. sobre todo al final. los siento bastante gratuitos... la inspiración para la construcción de esta novela está probablemente en alguna película norteamericana con sandra bullock o morgan freeman, en la que antes de que explote una bomba alguien dice, sorprendido, "what the hell...?" o donde luego de sobrevivir a una persecusión el protagonista masculla "i'm getting too old for his shit". así de común es el libro. lo cual me hace pensar que esta misma novela probablemente me habría encantado cuando yo tenía 9 años (esa suerte de "búsqueda del tesoro" que propone me hace recordar aquellos libro-juegos que tanto me gustaban.)

5) en no recuerdo qué capítulo dos expertos en historia del arte y una experta en criptografía se rompen la cabeza ante un texto "escrito en una lengua desconocida" y que, resulta OBVIO a primera vista, es un texto 'al espejo'. cualquiera que haya leído a lewis carroll o que tenga un poquito de imaginación se da cuenta al toque. como libro de acertijos el código da vinci es bastante pavo.

6) el código da vinci me hizo recordar otra novela, el mundo de sofía de jostein gaarder. esta última es bastante superior, en parte porque asume su condición pedagógica y no pretende ser otra cosa que un libro educativo. (quizás no sea casual que las mujeres de ambos libros se llamen sofía.)

7) con todo lo sagaz que la novela pretende ser, la encuentro bastante conservadora. cuando la empecé a leer me gustó el hecho de que los villanos fueran miembros del opus dei. sin embargo, hacia el final, y buscando me imagino un feliz consenso, el autor prefiere no inculparlos de nada y delegar la responsabilidad de todos los crímenes en un solo individuo.

8) me gustó, sin embargo, mucha de la información que el libro proporciona acerca de los evangelios apócrifos y leonardo da vinci (información que hubiera podido caber en una novela de 200 páginas y no de 600, o mejor aún, en un bonito libro educativo y no en esta dizque imaginativa novela). lo que postula acerca del cuadro de la última cena, por ejemplo, es interesantísimo. no me extraña que le haya gustado a guillermo, aunque su entusiasmo me parece bien exagerado.

9) ya.

2004-07-13T03:57:00.000-05:00

no funcionó. me voy a dormir.

2004-07-13T02:11:00.000-05:00

son las 2 de la mañana y acabo de despertarme hace un rato. me he acostado como a las 9pm... mi idea es avanzar la novela durante estas horas muertas de la madrugada, en las que el silencio es absoluto (a ver si este método me sirve para elevar la productividad.)

2004-07-10T00:14:00.000-05:00

pobre mosca. probablemente entró en mi cuarto cuando abrí la ventana, en la tarde, antes de salir a clases. ¿qué estaría buscando aquí? se ha quedado sentada sobre el escritorio, bajo la luz blanca de esta lámpara, pensando quizás en qué cosa hacer ahora. ¿y su basurita? ¿y su carnecita podrida? no hay nada de eso en mi cuarto, pobre. no pienso abrir nuevamente la ventana porque no quiero que entre el frío. además ella no me fastidia, sentadita como se encuentra bajo la luz blanca de esta lámpara. sus alas probablemente suaves no son transparentes del todo: hay algo tornasolado en ellas. yo puedo distinguir al menos tres colores: cyan, magenta y marrón. sí. hace un momento la mosca posó sus seis patitas sobre el enorme parlante que tengo aquí al lado: como la luz blanca de esta lámpara bañaba su cuerpo, parecía un grano plateado sobre el parlante negro. un extraterrestre de algún planeta sin moscas habría dicho "qué hermoso". como a mí las moscas me dan un poco de asco no pienso en eso, pero sería un bonito acto de justicia que se materializara un extraterrestre aquí, en mi cuarto, para que pudiera verla. aunque ahora está sentadita sobre el escritorio. bsss. (mosca, tu sangre es roja como la mía. yo también estoy en un cuarto grande y desconocido, grande y desconocido, pensando en qué cosa hacer ahora, por ejemplo...) mosca de mierda, estaba escribiendo algo lindo acerca de ti y te has ido volando. regresa. ¿dónde has ido a esconderte? ah. estás sobre la pared blanca. ahorita te mato.

2004-07-09T13:20:00.000-05:00

mañana es la fiesta de cumpleaños de este cuñao. un año. (al fondo, mi abuelita.) afortunadamente solo tendré programa de 4 a 5pm, así que estaré a tiempo para la fiesta... quiero filmar hartas cosas. probablemente vaya a juntarse toda mi familia.

hapunte

2004-07-08T23:37:00.001-05:00

estoy muy raro estos días. realmente. la gente me gusta más que de costumbre: veo a estas chicas y estos chicos alineados en sus carpetas, dentro de un salón de clases, sus cabezas guardando todos aquellos cerebros hechos de células, veo sus ojos moviéndose y las diferentes proporciones y los diferentes colores. hay narices. hay bocas que se abren y cierran... me gusta la cara de germán, porque pareciera pertenecerle a un caballo y sin embargo funciona muy bien donde está, encima de su cuello. me gusta la cara de esa chica que no recuerdo cómo se llama: tiene muchísimas cicatrices de acné sobre su piel marrón, y son como pequeños ojos mirándome. me gusta la cara de la chiquilla gorda que se sienta al fondo, sus mejillas son dos mitades de pan y seguro que es igualita a su abuelo. me gusta la cara de idiota de katherine, me gusta esa forma que tienen sus ojos redondos de decir siempre una sola cosa. me gusta la señora de sesenta años que aún no aprende a conjugar verbos y que morirá antes que nosotros: sus manos son de muchos colores, y los bordes de sus uñas crecen despacio. también me gusta la chica bonita. su cara es idéntica a la de millones de chicas bonitas, y siempre estará más vieja que hace un minuto. existe una cosa que ellos no se dan cuenta que poseen, esa hermosa capacidad de funcionar solos, de expresarse con canicas llamadas ojos y piedras llamadas dientes. absolutamente todo puede ser amado. puta madre.

2004-07-08T09:55:00.000-05:00

recibí un mail de carolina.

Saludos de la amorosa pequeñita.
Te los entrego antes de que me olvide y se queden aquí guardados.

caro

y encima la amorosa pequeñita me manda saludos con carolina. fkdañfakñaokòjipoafdñaÑKLVZCX (---> golpe sobre teclado). me alegra y me pone triste en simultáneo...

A veces, cuando caminas, balanceas apenas los brazos, ladeas la cabeza obedeciendo a un ritmo interno. Y cantas. Sí, te veo, cantando sólo para ti, en voz bajita. Para el público dentro de tu cabeza, que eres tú, cantas.

2004-07-08T09:00:00.000-05:00

s/t

miscelánea: cosas horribles, sueltas, mal escritas.

2004-07-07T15:11:00.000-05:00

está hartándome un poco esta suerte de misiedad autoimpuesta. desde que renuncié al diario para terminar mi novela —ja— tengo que vivir con lo que me pagan en la radio menos lo que le doy a mi vieja, que para efectos prácticos es casi todo. fui hoy a wilson a comprar tinta para la impresora y he quedado oficialmente en bancarrota. de aquí hasta agosto. puedo sacar dinero del banco, claro, pero cada vez que retiro dinero me siento terrible: me siento más cerca del instante en que deberé nuevamente ir a buscar alguna chamba que no me interesa en absoluto. tengo fe en eso, en el hecho de encontrar un trabajo cada vez que lo necesite... de hecho, la única chamba que yo he deseado realmente en mi vida (profesor de "creatividad" —qué nombre tan mentiroso— en el ipp) no la conseguí. todo lo demás ha sido siempre alguien acercándose a mí o llamándome: "yo creo que deberías hacer esto" y fum, he acabado haciéndolo. el diario, la radio, las agencias de publicidad, siempre fue así. he ido dejando que los eventos sean los que me llevan. en cualquier caso, de absolutamente toda mi experiencia laboral, la única que yo realmente he disfrutado fue cuando estuve escribiendo cuentos infantiles para el comercio... qué pena que un proyecto tan lindo nunca viera la luz.

otrosí, digo: me siento cada vez con menos cosas interesantes que poner en este blog. en realidad no sé si sea el tipo de persona indicada para tener uno. otrosí, digo: estoy hace una semana tratando de que me salga un texto puético que no debe tener más de 10 líneas y hasta ahora no puedo. no tengo talento para eso. debería enfocarme en mi novela. y quizás en terminar de editar el video de mecho.

finalmente, para redondear este post que no tiene mayor razón de ser que el de querer dejar algo escrito el día de hoy, diré que el último lujo de este mes ha sido comprarme un dvd piratísima de lost in translation, que a mí me gustó tanto cuando la vi. para mi sorpresa, el dvd viene con los extras. la imagen tiene un poquito de artefactos de compresión pero no importa mucho.

me voy a mis clases. no hice la tarea.

bandeja de spam

2004-07-06T11:21:00.000-05:00

...soy una chica alegre,con muchas ganas de entablar nuevas amistades,romantica y muy sencible

nota mental: JAMÁS confiar en una persona sencible.

2004-07-06T10:08:00.000-05:00

ha venido obed a la casa, ayer. es bueno tener un amigo con el cual reir es tan sencillo. hemos estado escuchando un poco de velvet underground, merzbow, el "cutting branches for a temporary shelter" de penguin cafe orchestra, que le fascinó (sigo con esta idea de hacer música así, absolutamente modesta, que tenga que escucharse muy bajito). hemos estado con las luces apagadas, que es la mejor manera de escuchar música... con obed casi siempre terminamos hablando de lo mismo. ayer me preguntó, por ejemplo, si nunca me había dado un calambre en el dedo mientras masturbaba a una chica. no, nunca. bueno, a él sí. es gracioso cuando lo cuenta.

2004-07-05T11:22:00.000-05:00

he llegado a la conclusión de que en verdad soy optimista: estoy seguro de que el ser humano desaparecerá y luego vendrá algún animal más conveniente para el planeta.

2004-07-02T16:44:00.000-05:00

carolina me ha forwardeado un e-mail, de un maestro andahuaylino. todo este asunto en torno al traslado del cuerpo de arguedas es sumamente triste. sigo pensando que el modo en que se trasladaron sus restos a andahuaylas y el modo en que se trasladaron, por los mismos días, los restos de basadre a tacna... esa diferencia, esa diferencia inmensa es síntoma del tremendo clasismo que hay en nuestro país aún.

Maestro Leo, el día de ayer 29 de junio ha sido para mi uno de los días más tristes de mi vida; y hasta estos momentos sigo muy apenado.
Maestro, ayer en la tarde, casi cuando ya oscurecía, trajeron los restos mortales de nuestro Tayta José María Arguedas.
Maestro Leo, Arguedas está en su pueblo Andahuylas; no lo recibimos sus hijos, no hubo arpas, violines, danzantes; no hubo waqrapukus, qiqiriqis ni harawis. No hubo un solo hermano campesino, con quienes vivió, por quienes murió.
Lo recibieron los burócratas, avaros...con tremenda bulla de sirenas de patrulleros y del carro de los bomberos...más parecía mitin o protesta.
Amauta Leo, estuvieron ausentes los pétalos del munti rusas, de la retama, del qantu wayta...
Todo lo bello que cantó nuestro Tayta en sus obras estuvo ausente...
Estoy muy indignado por la forma como lo han traido y recibido, como si fuera ...
Esto no se merecía el Maestro Arguedas.

Con mucho aprecio y cariño, Amauta Leo.
Hasta pronto.
Adrián

2004-07-01T23:33:00.000-05:00

The Project Gutenberg Etext of Human Genome Project,
Chromosome 1 >ref|NT_000001|Hs1_6| Homo sapiens 1p36.2-p36.3 sequence /len=131427
G A T C A A T G A G G T G G A C A C C A G A G G C G G G G A C T T G T A A A T A A C A C T G G G C T G T A G G A G T G A T G G G G T T C A C C T C T A A T T C T A A G A T G G C T A G A T A A T G C A T C T T T C A G G G T T G T G C T T C T A T C T A G A A G G T A G A G C T G T G G T C G T T C A A T A A A A G T C C T C A A G A G G T T G G T T A A T A C G C A T G T T T A A T A G T A C A G T A T G G T G A C T A T A G T C A A C A A T A A T T T A T T G T A C A T T T T T A A A T A G C T A G A A G A A A A G C A T T G G G A A G T T T C C A A C A T G A A G A A A A G A T A A A T G G T C A A G G G A A T G G A T A T C C T A A T T A C C C T G A T T T G A T C A T T A T G C A T T A T A T A C A T G A A T C A A A A T A T C A C A C A T A C C T T C A A A C T A T G T A C A A A T A T T A T A T A C C A A T A A A A A A T C A T C A T C A T C A T C T C C A T C A T C A C C A C C C T C C T C C T C A T C A C C A C C A G C A T C A C C A C C A T C A T C A C C A C C A C C A T A T C A C C A C C A C C A C T G C C A T C A T C A T C A C C A C C A C T G T G C C A T C A T C A T C A C C A C C A C T G T C A T T A T C A C C A C C A C C A T C A T C A C C A A C A C C A C T G C C A T C G T C A T C A C C A C C A C T G T C A T T A T C A C C A C C A C C A T C A C C A A C A T C A C C A C C A C C A T T A T C A C C A C C A T C A A C A C C A C C A C C C C C A T C A T C A T C A T C A C T A C T A C C A T C A T T A C C A G C A C C A C C A C C A C T A T C A C C A C C A C C A C C A C A A T C A C C A T C A C C A C T A T C A T C A A C A T C A T C A C T A C C A C C A T C A C C A A C A C C A C C A T C A T T A T C A C C A C C A C C A C C A T C A C C A A C A T C A C C A C C A T C A T C A T C A C C A C C A T C A C C A A G A C C A T C A T C A T C A C C A T C A C C A C C A A C A T C A C C A C C A T C A C C A A C A C C A C C A T C A C C A C C A C C A C C A C C A T C A T C A C C A C C A C C A C C A T C A T C A T C A C C A C C A C C G C C A T C A T A T C G C C A C C A C C A T G A C C A C C A C C A T C A C A A C C A T C A C C A C C A T C A C A A C C A C C A T C A T C A C T A T C G C T A T C A C C A C C A T C A C C A T T A C C A C C A C C A T T A C T A C A A C C A T G A C C A T C A C C A C C A T C A C C A C C A C C A T C A C A A C G A T C A C C A T C A C A G C C A C C A T C A T C A C C A C C A C C A C C A C C A C C A T C A C C A T C A A A C C A T C G G C A T T A T T A T T T T T T T A G A A T T T T G T T G G G A T T C A G T A T C T G C C A A G A T A C C C A T T C T T A A A A C A T G A A A A A G C A G C T G A C C C T C C T G T G G C C C C C T T T T T G G G C A G T C A T T G C A G G A C C T C A T C C C C A A G C A G C A G C T C T G G T G G C A T A C A G G C A A C C C A C C A C C A A G G T A G A G G G T A A T T G A G C A G A A A A G C C A C T T C C T C C A G C A G T T C C C T G T C T G A G C T G C T G T C C T T G G A C T T G A A G A A G C T T C T G G A A C A T G C T G G G G A G G A A G G A G A C A T T T C A C T T A T T G A G T G G C C T G A T G C A G A A C A G A G A C C C A G C T G G T T C A C T C T A G T T C G G A C T A A A A C T C A C C C C T G T C T A T A A G C A T C A G C C T C G G C A G G A T G C A T T T C A C A T T T G T G A T C T C A T T T A A C C T C C A C A A A G A C C C A G A A G G G T T G G A A C A T T A T C A T A C C T A G G C C T A C T A T T T T A A A A A T C T A A C A C C C A T G C A G C C C G G G C A C T G A A G T G G A G G C T G G C C A C G G A G A G A G C C A G G C A A T C A C T G G C T T T C C T T A G A C A G A G A G C T G G T T C C T A G G A G A A G A A G C T C C A G G C T G G G G T C C A G G C T A T G A C C C A A C T G T T C A G T T T T G C A A C A T C C A G C A T G G C T G C C T G A T C A G G G G T G C A T A T G T C A G A G G A G C C T T C A G C T G G G A A G T G C T G A C A A A T G A C C C A G A C C T G A C C T G C C C G A T G C C A A G G C C T C C T T T A G T A C A T C C C A T G G A G G A C A C T T G A G A C A A A G T C A C A G C T C A G C C C G T T G A T T T C C C A T G C T C T G A C T G T G C G G T G C A G C A G G A C C C C T A G C A G G C A G C A T G T G T T C A A G G C A G C G A T A T C C A A A T G T A T G A A T T G C T G T C C T G A T G G T T A T T T T C C T G C A T A C A G T A G A G C T G A T C C C T G T A C A A T G C T G G T C C T A A A T C T C A C C T T T G A C A G T G C G C T G A T G T G C A A T G T T T G C T T T T G T T T T A T T T G A T G G A A C A T G G C T A A T T G C T A A G A A G G T G A C A T G C T G C C C A C T G A C C A C C C A A T G T T C A T T C T C C T C T T C T T C C T T A C T A A C A A A A C T G C G T G G T G G T G G T G A G G A G A G G G A G G G G G T A T A A C A A A T G T G C C A A G C C A A G A G T T T A T A T T T G C A A G C C T C T C T T A T A C C T A G A G T T G A T C G T G A C A C A G C T C T G G C A A T G A T G T G T A A G C A G A A G T T G C T T G A T G T G A C T T C T G G C A A A G C T C T T A A G A G A G G A C T G A C C T G T T T C C A C A T A T C T T T T T C C T T T C C G T G T C C T T A G T C C T G G C T G G G A T G C A G A T G A G A T G C A A A A G G T G G A G C A G C C A T G T T G T C A T C A G G C G T A A C A G G T C T G A G G G T A G A A G C T G C A T T C T G A T A A T A C C A G G G A A A A A T A A T C A A G T A G T C T A G G G C C C A G A G A T A T C A C A G A T G T C C A T T T G A A C C C C A A A T T A C T G T C T C C A G A T T T G C T A T C A G G C A A G A A A A G G A A A T C T T T C A T T A G T T T A A G T G T A G T T T A C T C C A G T T T T C T A T A A C T T T C G G C C A G A T A T A A C C C T A A A T T G A C A A G G G G G C A A G T G C T T A A C T G C A A A G C A G T T A A A A C T C A A A C A C A G G C C T T C A T T T C T T C A G G G T T T T A G T T T T T T C T A G G G A A G A A T C T T A A C T A C T G C T A C T A A A A G T T A T A G T A G G C C A G G G A T G G T G A C T C A C G C C T G T A A T C T C A G C A C T T T G A A G C C C A G G C A G G T G G A T C A C C T G A G G T C A G G A G T T C A A G A C C A G C C T G G C C A A C G T G G T G A A A C C C C A T C T C T A C T A A A A A T A C A A A A A T T A G C C A G G C A T G A T G G T G C A T G C C T G T A G T C A C A C C T A C T C A G G A G G C T G A G T C A G G A G A A T A G C T T G A C C C A G G A G G C A G A G G T G G C A G T G A G C C A A G A T C G C A C C A C T G C A C T C C A G C C T G G G C G A C A G G C A A G A C T C T G T C T C A A A A A A A A A A A A G T C A T A A T C A A A G A G G A A G A C T G A G A T A A A T G T A G A G T C A A A G G C T A A A C A G A A A C A T A A C A C A T G G G T T T T A A G C T A G C C T T C A C A T T A T C C C T T A T A C A A T T T T A T C T A C A C G A T T T C A C C A A A G C T C A A A G T T A T A T T A T T G G C T G A A T T G G C A T T G G G A T G G A G T G G T G A A G C T A A G A A A T T C G T T A T C C C T T T G T T C C A G T G C T G C T G G A C T T T T C C T A A G T G A A G A G G T A A A T G C T G A G T C T C C C A G G A G G C T G A C T C C T C C T G G C T C T G G G T G T G C A T T C T G A T A A G G T T C T T T A T T G T A G G C A C C A A C A G A A G G C T C A G A G A G G G C A A C A T G G A T C T C C A T T T C T G A G C A G A T G T T T A A A C G C T G A A T C A G G T C C A A G G C T T C C C A A A G A A C T C A A G G A G T T T C T T T T T C C C A A G C C A T A G A A G T G G C G A T A G C A A T C C A G G G T C T G C A C T G G G A A G A G C A C T G C C A G G A C A C G T C C C T C C C T G C C A T T C C C C A C C C T C G C C C A G G A G A C G T C C C T C C C T G C C A C C A C A C A G G A C A C A T C C C T C C T T G C C A T C C C A C C C C C C T C C C A G G A C A C G T C C C T C C C T G C C A T C C C A T C C C A T T C C C C C A C A A G G A C A C G T C C C T C C C T G T C A T C C C A C C C C C C T T C T C A G G A C A C A T C C T T C C C T G C C A T C C C A C A C C C C C C C C A G G A C A C G T C C C T C C C T G C C A T C C C A C G C C T C C C C C C A G G A C A C A T C C C T C C C T G C C A T C C C A C C C C G C C C C C C A G G A C A C A C A G G T C C G T G A A A T C A G T A T A G A C A C T T G T A T C A A G C A A G A A G A A G C A T G T T A C T C A G A A G A A C A C A A T T T T G T T G T T T T G T T T T T G T T T C T G G G T T T T G G T T G T T T T T T T T G T T T T T T T T T T T G G G G A A T T A A A C A A A T A A T T T C A A G T T C T A C C T C C A C C A C C T A C C A G C T G C A T G A T C T T A G A C C A T T G A C A T C A C C T C C C T G A C C G T G A T T T T C A C A T C T A G A G A A T G G G A G G G G A A G A A C C A T G C C T T G G G G G C C A G G C T G A G G A T G A A C T A T G A A A A C C C G T C C T A T T G G G C A C T C T C G A A C A G T C A C C A T T G T T G G T A T G A G G C C C A C T A T C A G T G A A A C T G A T T G A A A T T G G T G T A C A T C T G A G A C C T G A G G A C A G C C A T C A A G T G T C T A T T A A C T T A A G C T T T A T G T A G C A A G C A T T T A T T G C A C A T G A T C C T A G G T C C C A A G T A T G C T T C G G T A A A T T A A A C A C C C T T G G T C C C T G C C C T C A C A A G C C G T T C A T A A T C T A G A C A G A T A C A T A A G A T A T A A A T G C A C A A T T G T T C A T T G A A A A T C T C C G A A G T C A C T G G C T A T T T T C T G T G G T T C T C G G C A C C A T C A C C A C C C T T C C A A A T T C T C T C C T G T T C T C A G G G G T T A G A A A C C T G C A A A C T A C A T T C C C T A G A C T T C C T T G C C T G T A G G A G C A A A A T G A T C C C A T G T A T T A C T G C G A A A T G G T A G T G T C T G G G T C C C A G A A G A C A G T T A G T A G A A T C A G A A T G T A G G A A A G T G T G T G C C A C A G C C A C A C A T G T T C A T G A T A G T C A T A A C T T G T T C A G T A G G A A T T T A G A G A A G A C T G A C T G T A C A C A A G G T A T T G C T A A A T G C T A T G C G G G A T A C A G A G A T G C C T G T G C C T C T A A G A A A C T T G G T A G A A A A A T A A T A A C C C A C A C A T A T T T G G C T T A C C T T C T C T T T G A A T A G A G C A A T T G G C A G T T T A G A T T C A G T C A T T C T T C A A T T C A T T T A G C C A A A A T T T A T T C T G T G A T G G C T G A A T C C A A C A A A T G A A G T C T C T A C T C T C A T A T T A T T T T C C A T T T T G T T C C A C T G A A T T T C A G C A A A C A T A G A C C A G A C A A G C A T C C C T T T G A A A C C T G G A C T T G G G A T G A G G G T C T G C T G A G A T T G G G T T T T C T C C A T G C C C A G A T G C C T C T G A T C A A A T A T C A A G T C C C A A A G A T A C A G A T G A G A A A G T T A T T A A G T G T T C T G G G A T T G G G A C A T C G G A G A T A T T A A T T A A C C C T G C T T G A G A T G G G A A G A G G G G G C A G G T A G C T T T C T T T G T G T A G T G T T T A G G A A G G T G A T T G C C A A T C T A G G A G A A G T G A G T T C C C C A G A G G G A G G G G G G C T C T T G G C C A G C A G G G T G A C C C A T A T G T T C T G G T C T G C C T G G A G C T G T G G T C C T T G G G T T C A C A G C G G C C C C T T T G C A C T C A A A G C A C C C T A G C T T G G A C A A T A A A T T C T A C A G T C A G T T C T G C A G T G A C G A T C T T C A A T T C C T A G G G C T G C C A T A A G A G A A G A T C A T A G A C T A G G G G T G G T A C A C G A C A G A A A T T C A T C T T C T C C C A G T T C T G G A G C C T G A A A A T C C A A A A C A A G G T G C T G T C A G G G T T G G A T T C T C C T T G G G C C T C T C T T C T T G G C T T G C A G G T G G C T G T C T T C T G G C T G T G T C C T C G T G T G T C C C C A A C A T C C C C C T G T G T G T G T G T G C A A C C C T T A T G T C T C T T C C T C T G C T C A T A A G A A A A C A G T C C T A T A G G A C T A G G A C C A C A T T C T T A T G G C C T C A T T T A A C C T T A A T T A C C T C C T T T A G G G C C C T G T C T C C A A A T A T G T T C A G T G G A G G T T T G G G G C T T T G G C A T A T G A G T C T T T G G A G G C C A C A G T T C T G T C C A G A A C A C A C T G A C C C T A T C C A C C A G G T A C T G C C A C A C C A A T G G C T T T C A G C A T T A G A C A G A G C C C C C C T G G G C T C T G T A A C C C C A C C C A G G G T G T T A A G A A T G A G G A G T G A A A G T C C A C A C A T G T A C A C A C A T G T T A A T A G C A G C A T T A T G C G C A A C A G T C A A A C A G T G G A C A C A C C C A A A T G C C C A T C A G T G G A T G A T G G A T A C A T G C A A G G T G A T T T A T C C A G A C A G T G G C A T C A T A T T C T G T G G C C G G A A A C A G G A G G G G A A C G C T G A C A C T T G G C A C A A C A C G G A A G A C C T T T G A A A A C A T A T T G C A G C A G A T T G A A T G A A A A A A C A G A G A G A A G A A T C C A G C C G C C T C A T A T A A T T T C T T T T T A A C T T G C A A A T G T T A T T T T T A A T C A A A A T G T T A T T T A C A T G G C A C T G A G T G T A C G G A C A A C C T T T G A A A A C A T G G T G C T G A G T G T A A G A A C C A A A C A G G A A G G C C A C G T G T T G T T C A T T G A T A G G A A A T G T C C A G A A T A G G A T G T T C T A A A G A G A C T G A G A A T G G A T A A G T G G C T G C T T A A G T G G G G G G G T G G A A G G A G G A T A G A A G A G T G A T A G C T A A A G G G C A C A G T T T C T T T C T G A G G T G A T G G T A T G T T C C A A A A T T G A C A T T G G T G A T G G T T G C A C A C A C T G C A G A T A C A C C A A A A T C C A C C A A G T T A A A T T G A A A T G C A C A C T T T A C A C T A T T G A A T T A T A T A C T T T A A G T G G C T G A A T T G T A T A G C A T A T G A A T T A C A T T T C A A T A A A G C C T T T T A A A T A A A T C A T G C A T G G G T A A A A T G T C C A C T C A A A G T A A G A T A A A C C A G C G C A T T G T A A T G T A A T A G A G T A C A A A A T G C A T G G G T A T G G A A T T C C A C T T A C A A C C C A T C A T T A A T C A A C C A C T A C T T A T C A A A G A A A C C C C A A C T T G T C A A A T T T C A G T G T G A T G T C A A A C A A G A T A C C C A G T G T T A C C T G A G A A G G C T A G T A A G A C A C T C A T C T C T T T T C A A A C T A C T T G G A A G T A T G A G G C C A G G T T C T T T T C C T A T T C T T C A A C C A A A A C A A T G T A T T G C A A C A G A T T G A A T G A A A A A A A C A G A G A G A A G A A T C C A G C T G C C T C A T G T A A T T T C T T T T T A A T T T G G A A A T G G T A T T T T T A A T C A A A A T G T T A T T T A C A T T A G C A A T A A T A A T T T T T T T T A A A A A A G A A T G A G G C T T G A G A C G G A G A C T C A G T G G C T G T G T C T A C C G G C C T C A G T T G T A A A A C A A G C A C T G T T C A T C C C G A G C C G A C A T A G C T G C T C A T T C A C T C A T T C A A A A A T A A T C T T T G A A C A C C C G C T C T G T G A T G A G G T G A T G A T G A T G A T G A C G A T G A T G A T G G T A T C A G T A C T G G C T A A T A T A A T A A A C T A G C T A C T A T G T G C C A A A T G G T T T C T C A A T C T G A G C C A T T T A A C C C C C A C A G C A G C C C T G G A A A G T A A G A A T C G T T A C T A G C T C T A G G A G G C A G C C C C A G G G A T A G G T C T G C G G T G C G T G T T C C A G A G T C G G G A G C C C T G G C C G A G G T C T G C G C T G G C T T T T T C C T C C C T G G G T G A C C T G C A C A A G A G G C A G G A G G T T A G C T G T C T G C T G C T A C G G C T A A C A C A C A G G C T C T C C T C A T G G G G C T T G G G G A G G T G G A T A A A T T A C T G T T C C T A A T G T T T T T A G T G T G A C T G A A G T G C T G G C C A C T C A G T C A C T C G T T T G C C C T T T C A C T C A T T C A T T C A T T C C T T C A T T C A G T G A T A T A T G A A G T G C C C A C C G T G A G C C A G A G T G A G A C G C T T T C C T G A G A T C C C A G G A T T T C T T A A A C A A A A T A C A C A A A G C A C T T A C G T A A A A G A T C G A T A C A C T G A T T G C A T T A A A A T T A A G A A C T T C T G T T T A T C A A A A A T T C C T T C A A G A A A A T G A A G A C A A G C T A C A A A C T G G G A G A A G A T A T T T C C A A C A T G T G T A A T T G A A A A A A C A T T A A T A T T A A T T A T A T A T A T A T A T G T G T A C G T A T A T A A T G T G T A T A T A T G T G T G T G T G T G T A T G T A T A T T T T C A T A T T T A A A A C C A G A C A T C A T T A A T G C A A A G A T A A A T G C A C C A A T C A G A A A G T G A A C A A A A A T A T A G A A A C A G A C A T T T C A C A A G A G A G A A A T A T A G C T G G C C A A T A A A C A T T T G A A G A A A A A C C C A A C T T A A T T A G T A A T T A G G T T A A G T G A A A A A A A G C A A G T A C C G G A A G A C T A C A T G C A G C A T G A T A T T C T T T C T C A A A A T A A A G G C T A G A A A A T C A G A T A A G A T A A A T A A T A T G C T C T G A G G C A T C C A T G T A G A T A T A A C A C A G C T A T T T T C A G A G A A G G A A T G A T C A G C A C T A A C T T C T G T A G A A G T T T A T A G G C A C A T C A A G T T A G T T T G C T A G T T C C T G G G T G G C A T G G T G G A T T C A T G G G A G T G C C T T G T G T T G T T A A A A A T A A A G A A A C T A G G C C T G G T T T G G T G G C T C T G C C T G A A T C C C A A C A T T T T G G G A G G C T G A G A A G G A G G A T T G C T T G A G C C C A G A A G T T T G A G A C C A G C C T G G A C A A C G G G T G A A A C C C G T C T C T A C A A A A A T A C A A A A A T T A G C T G G G T G T G G T G G T G C A C A C C T G T G G T C C C A G C T A C T T G G C A G C C T G A G G T G G G A G G T A C A C T T G A G G C C A G G A G G T C A A A G C T G C A A T A A G C C G A G A T C A C C C C A C T G T A C T C C A G T C T T G G T G A T A G A G T G A G A C C C T G T C T C A A A A A A T A A A T A A A T A A A A T A A A G A A A C T A A A A A T A A C A A C A A T G A T G A T A A T A T A A T A A T A G A C T A G G C A C A G T G G T T T A C A C C T G T A T T C C C A G C A C T T G G G A G G C C G A G G C A G G C A G A T C A C T T G A G G T C A G G A G T T G A A G A T C A G C C T G G C C A A C A T G G C G A A A C C T C G C C T C T A C T A A A A A T A C A A A A T T A G G C C C G G T G C G G T G G C T C A C A C C T G T A A T C C C T G C A C T T T G G A G G C G A G G T G G G T G G A T C A C C T G A G G T C A G G A G T T C G A G G C C A G C C T G G C C A A C A T G G C G A A A C C C T G T C T C T A C T A A A A A A A A A A G A A A A A G A A A A A T T A G C C A G A C G T G G T G G C G G G T G C C A G T A A T C C C A G C T A C T T G G G A G G C T G A G G G A G G A G A A T T G C T T A A A C C C C G G T A G G C A G A A G T T C A G C G A G C C G A G A T C A C A C C A C T G C A C T C C A G C C T G G G T G A A A C G C T C T C T C A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A G T C A G G A A T G G T G G C A T G C G C C T G T A A T C C C A G C T A C T T A G G A G G A T G A G A A T C A C T T G A A C C T G G G A G G C A G A G G C T G C A G T G A G C C A A G A T A G T G C T A C T G C A C T C C A G C C T G G G C A A C A G A G C T A G A C T C T G T C T C A A A A A A A T A G A A T A A T A A T A G C A A A A G A G G G C C A G G C A T G G C T G G C G A G T C A T G A A C C C A G G C G T G G C A T T C C T C A A A T T A T G T G C A C C T A A A G T C T G C G A A G G A A A C A A A C A A G A A T T C A A A A A G C A A G A C A C C C C G G G G G T T C T C T G T C C T T C C T T C C C T G C A C T C A G T C T G C G T C C T G A G C A G C A A C A G T G C T G A C C C C A T A A G C C T C G G C C A G C A G G T A A G G G T C A C C T T C T C T T C C C T G A C T G A G G T T C C C A A T G G A G A C C A G G A A G T G A A G T G A T T T C T A A G G G T T T C C T G T G A G G T C A G G A A T C A A G A T G G A A T C A T T G C C T C A T C C T C T G T T A A C C A G A A A A T T C T C T A A G C C A A A C C C T C C C A T A G C C T C T G G T C T C T T C A C T C A G C C G A G G G T T C C C T T G T G T T T A G A G G G C A A G G T G G G C T T G T T T C C T C C C A C T G G G A T G G A G G A G T C A G A A A A C T C A C C T T A C C C C T T T G C C C C C G A C A G TG C C A C G T T A C A A A A G T T G C C C A A C T T C C T T A A A T A A T C C T G T C A C T T C C T C C T C A T T T G C C T C T G A C G C A T G A G A G C C T G G G A A A C C C C A A G T C G C T T G C T G T A G G G C C T G C A G G A G G G C C T C C A C C C C G A C C C T G C A C A G G A C A G G G G A A G G G A G A A C A C C C A G G G A A C T G A T C T T G A A A C G C A C A A A G G G A A C A C C G T A C G G C C G T C T T T T C A A G G C A T T T C C C A C A G A G A G C G T G C A A A A A T A A G T G T C C T G G C T G G A G A G C A C A T T C C A G C T C C A A A G G C T C T G T T C C T T T T A C T T T C T C C C G C G A T T A C T C T T A T T T T T C T G C A G C T C A A C A A G G A C G G T C C G C T G A T G T G A G C A T C T T G T G A T T T C T C C C C C A G C G C A G C C T G C C T G G C A G C T T C C T G T G C T C C A G C A C G A A G T G G A A G A T G A C C T T C A G C C G G A G G A G G G A G C G C A G G C G G A T T A G A A G G A C A T G G C G C G G G G A C T G G C C T G G T T G T T G G G G C G G G G A C A G A A A T C C A T T T C C C T C G T T T T C C T C C A C G C C A G T G T G G G C C A C T T C C T G A G T C T C C G C A C A C A C C A G T G T C T G A G G T T C T C A C T G A C T G C T C C A A G G T G A G G G A T T C C C C G T A T T T G G G G C A G A A C A G A C G T T C C A C C C C G C A A G G C T G C A G T G C G G G A C A G A C A C G T G G C C C G G C C C C G G A T G C T G C A G A A T G T T T G T C C T G G A T T T T A A C A C G T T T T C G T C C C T G G T G G T C C C A G C G G C T G C T G C C A G G G A C T A A A A C A C C T T T G T C A G A T T A T C A G A A G G C C C C G G G A A G G G A G G G G A G A G C C C A A G A T G A G A G C A C G C T T T A C C C G A G G C C C T A T T T C C G C A C G A G A A A C T T T T C T C A G C C T G A T C G C A T C C C G G C T T C T A A G A A G G G C C T G G T T C A G G C T T T C A G C C T G A A G C C G G A G A G C A C G A A T G A G C C C T C C C C T G A C T T C A A A A A T A A A A T C C C G G T A C A G T A T G A T C A T C A T G A T T A T T G T T A C C A T T A T T A C C A G C A C T G C A A T C A T T T G T G C T C T G G C C C T T T C A T C C C A G A A T T T C A A A G C A A A T G C T T T A T A A G G A G A T G G C T A T T C A T T T G T T C A G C G A G A G G C A T C C T T T G A A A A T G G A G C T T T C A G A C T C T T G A T G A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A C C T C T G A T T T C C A C T C A G C G T G A T T A A C C A G A C A A G G G C T T T C C T G A G A A T G A A T G T G T C T G T T G A G T G G G G T C C A G A C A A T G A G G T C A G A G G C G A G C T C C C G A A A C A C T C C A G G A A G C A G C A C C T C G G G T G T C C A G C T T C T G A G A C T C T C T G C A G C C C C C T C C C A T G G T C A C C G T C T T C T G A A G G G C T G T A G G A T C G A A A G T C A C A G G C G C A C C G G C A G C A G A G C A G C A T G G C T A A G C C A C A G G T T C C G G C A G G T G G C T T G G G C T C A A A C C C T G G C T T T G C A T C T G A A A T T C C A G C T G C A T G T C C T C G G G C A A G T A C T T A A C T G C T C T G T G C T T C A A T T G C T G C T T C C A T A A A A T G G G G C T A A T G A T A G T T T C C A C C T C T T G G T G G T T C T G T T A G C T G A G T C A T C A T A G G C C C T G C C C T G G A A G C A G C A T T G G G C A C A G A A T A A G C T T T C A G T A A G T T A C A G T G A T G G G G G C C C T C C G C C G T G G G G A T G C C A C T C C C T G G C T T G A A A T G C A A C A A G G G C T C C C T G T T G C T C T G A T A G G A C G C A G A T C C T C C G C A A G C A C C A G A G G C T C T C C A G G G C C T G G C T C C T C T T T C C T C C G G G C G T G C T C C T T G G T A C T C A C C A T T A C A T C G C C C G C T C C T T C C T C A G C G C T G C C A T T G C C T C G T G T G C T C G T C C C C G A A G T C C T C T G T C C A C C T C A C T C A C C C T T A G G C C C C T G C G T C G G C C A G C A C T T C A T C T T G G A G A G C T C C T C C T T G T A C T C A T G T C C C T T G G C C A A C T T G C C C C A G T C C T T C A G G A C T C T G T G A G T G T C A C C T C T C C T G A G A A G T T T C C C G A C T T T C C T G T T T C G A T T A G C T G G A T C C C C T T C C A G T G C C A C A G C C C A T G G C A G G G T C T C C T C C T C C C C C T C T G C C G T C A T C T T T C T T T T T C T C C T C C T C C T T C T T T T T C T G T T T C T C C C A C T G G A C C C C T C G T T C C C A G C A G G G C A G G C C T G C C T C T G G C C A T C T C A G T G C C T G G T T C T T G C A G A T G C C C A G A G G C T C C T G G G A A G C C A C T C C C G G C T C C A C G A G G G G T G C T G C A G C C T C A G C G T A T A C T T C G G T G T T T G A G A A C A A G G T G A T G T C C A C A C T T G T C A A G G A A G C T C T T T C C C T T C T A T T G G G T G T T T T C G G G G T C A G A G C A G A G A C C A C A G G G G A G T C A C A T G C T G C C T G G C T C A C C A G A G G T G C T G A G T C C C T G G T A T G G A G C A G A T G G A T G G G T G T G T G A G A A G G T G A A T G G A T G G G T G T G T G T G C A G G T G G G C G C A C G G T T C A T T C C A G C T G A G G C T G A A A T C C C T C T T T G T C C T G C A G G C G A G G C C C C C T G G T C A C C T G G T A A A C T C A T T C A C C C G T G T C A T C A T A A A A C C C T C C G A C A A A T T A A C G G A A A A C A T A G T G A C T T C T A G G G A G A C C C C C A A T G A G T A G A C A G C T T T T T T C A T T G T A G T T A A A T A C G T A A G T A G C A A G T T C A T T C T G G A A A C A T A T T A C A T A C A A A A A C T G T A T A G T G G T T C A C A G T G A T T C A T G C C T G T A A T C C C A G C A C T T T G G G A G G C C G A A G C C A G T G G A T C A C T T G A G T T C A G G A A T T C C A G A C C A G C C T G G C C A A C A T G T C T C T A C T A A A A A T A C A A A A T T T A G C C A G A C A T G G T G G T G C T C A C C T G T A G T C C C A G C T A C T C A G G A G A C T G A A G C A G G A G A G T C A A T T G A A C C T G G G A G G T G G A G G T T G C A G T G A G C C G A G A T T G C G A C A C T G C A C T C C A G C C T G G G C A A C A G A G T G A G A C T C T G T C T C C A G A A A A A A A A A A A A A A A A A A A A G A A T T G T A C T C A A C A G C A G G C C C T T G A C T G C A T T T G A G G T T A C C C G G C T G A G A A C A A G A A G G T G C T T A A A C C A A G G A A G A T A T T G G G T A A G G A C T G T G C A C T G G T G T C A C C T T C A A A G G T C A A G A A G C A G C A G G A T G T C T T T G T T C T T C A T A T T A T C C A T T T A T T A G C T G A C A T A T G A A T T C A T T T C T T T C A T A A A A A C T A C T G C G C C T C A G C T C T G C C G T G G G G T C A C C C A G T C A T A T G A A A A C A T G A A C T A T G T A A G A G G A A A G A C A T A G G C A T A T A C T G A A A A G C T G T A A A A G A A T C A T G G T T T G G G A T T G C A C A T G T C T C T G G A G A C T G C C T G G T C C C A C T G C T G T T T T C A G T T A C T G A A C A C T A G G T T G A G G C A C A A G G G C A C A G A G C A G C C T A G A C A C T A G C T T G A G G T A C A C A G C A T C T G C A C G T G A T C A C T G T G C T G T G C C G C A A C C C A G T C C T G C A A A C T C A T T T C C C C G G T G A G C A A A C C T A A G G C G C T C A C C A G G C T G G G A A G A C A G C C T G C A A T A C G C C A A C T G T C A G G T C A C T G G C C C C C T G G C A T C C A G T C T T A T G C A A A T G A C C A G T T A A C C C C T T T A T A G T C T G T C C A G G T C C A C C C A G T G C A G A A G C C C C A G T G T G C C G T T T A G T A T T T G T G A G C A A G A A G A C A C A T T C C G C T T C T T G G G G A A G G G C T T C C T T T C A T C T T G G A C G T T G G G G A T T C A C A G C A G T G G C T G T G T T G T A C G T C C A A C A G G G A G G A G T G G C C C A G G C T T G C A G A C A G G A T C T C A C G A G G T T C A C C T T T C T G A A G T C G G T A C T G T A G A G A C A G G C A G G T T C C C A T A C A T T G C T T T A T G T G C C T G A A G A A G A T T A T G C T A T T T T G G G C T C T G G A G A C T T T T A A A A A C A A A T T A G A G A C A A A G C A C A A T A G C T C T G G A T G T C T G A C T C A C T C A G A A G C A A A G C A G G C C C A C C T T C C A C G C A A G A A G A G C C G A G G A T G C A G A C A G A C A G G G T T C C C A G T G G G A G G A C T C T G C C G C A G G A A G C A G G T G G C A A C A G T T G T T T A T T T T G A G C T A A C A C A A G C T C A T C C A C T G A T G T C C A C G G T T C T T C C C A G C A C A G G T C A T G T G G G T G A G G G A T G A A C A A T G A A G C C A C A C C T T C T G G A A G C T G A G A G G A G G C T G G T G G A T T G G A G G G G G T G G C A C C C C C A A A C G T C C A A T G C T G C C T G A A T G T A G C G G C A C T C A A G T C C T G C T G T G A G T A G G C G G C G A G G G G C T G G G C A T C C C C A A G G C C T G A G C A T A T C C C A G G G T C C C G G G T A C C C G T G G A C G G C A T C G G A A G T T G C T G G T T G T T C T T T G T G G T T C A C A G G T T C C T A G C T G G G A C A G C A T C C G T G T G G G A G G A G A G C T G G G G A G A A G G C A G A G C T T G C A G G G A C A G A G G T G G G G A A C C A G C T C C A T G G C T G C A C T G C T G G C T T C C T G C A G C C T C C C A C T C C G A A C A G G A C T T T G A C A T G A C A G A G A T T C G T C A C T T G A G C A A A C T T G A G G C A G G C T C C T G A T C C C C G C C T C C A G C A A G G C C C A T G C C C A C A C T T C C C T A T G A A A T C C A G T T T T A C C A A G A G C C T G C T A A G T C G T T T T G G C C T G A A A C C C C C A C C T C C A A T A T C T G A T T A G G T T C C T C A T A C C C C A G C A T C C C C C A G A G G A G T C T G A C C A C C C C G G C C T A C C T T C A G C A A G A A T C C T G T T A G G T G A C T C G A G C C T G A A T C C C C C A G C C C C T G A T G T T T C C T C C T A G T C A C T T T C C A T C C G T G G A C C C C G C C C T G C T C C T G G G C T G T G A A T C T C C A C T G C C T G T G G C G T G T T T G G A G T T A T C C C G G T T C T A T A C C T A G G T C T C T T T C T A T T G T A A T T G T T C C T G A A T A C A T C T G T T T T T A T C G C T T C A G C T A C C A T C C A C C A T G G G T T T C T T T G C A G A T G G G A C T C C T T G G C C C G C A C T G C T C A G C A C T G A G G T C C A G C C T C T G A C A A G C G A A G T G C A G G C C C C C G G C G C G G G T C C T G T G T G G A T G C T T C T G C A C C C T C T G C C G C A C T G G G C A C C C G G G G C C C A A G C C C A C C T G C C C T C T G A A C C A T T C T C C A G G T C A G G C A G G C A G C A T G C A G C C T G T G A G C T C C C T G T G A G C T G A A T T A A T C C A C T A C T T C C C A C A T G C A T C A G G A T G G A C C C C C T G C T G T G G G C C G T A G G C T G T G T T G T G T G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T A T G T G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T A G G C T A T G G G C T G T G T C C T G G T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T T G G G C T G T G G G C T G T G T G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T C C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T G C T T G T C C T G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C T G T G T C C T G T G T G C T G T G T C C G T G T G C T G T G G G C T G T G G G C C A T G G G T C A T G G G G C T G T G G G C T G C A T G C T A T G G G C T G T G G G C T G C T T G C C A G G C A C T T A G G A A C C G A G G C A C A G C A T G A G T G A G T C C C T G C C T T C A G G A A A T G T C T G G T C T G G T G T G A G A A C A G G C G C G T A G A C A C T C A G T C A T A G T G C A G G C A T T G T A G G G T T T G C A T A G C T A C G G A T C A T A C A G A G A T C A T C T C C T C A T G T G G C A G C A T G A A A A A T G T C C C C C A A A G A T G T C C A C G T C C T C A T C C C A G A G C C T C A C A T G G C A T A G G G C C T T T T T G G G T G G G A T T A A T G T A A G G A T C T T G A G G T G T G G A T T T A T C C T G G A G T A G T C A G G G T T G T G G G G A G T G A T G C C A T C A C G A G G T C T T T G T A A G A G G C A G A C G G G A G G G T C A G A G G C A G A G G G G G A A C A G A A G G A G G A A G C A G C G G T G A G G G A G A G A A G G A A A G A T G C T G G A C T G C T G G C T T T G A A G A C G G A G G A G G G G G C C A T G G G C C A A G G A T T G C C G G C G G C C T C T G G C A G C T G G G A A A G G T A A G A G A A G G A G G C T C C T C T G G A C C C T C C A G G A G C C A G T G C T G C T G A C C C A G A A T T C T G G G A C T T C T G G C C T C T A G A A A T G T A A G A A T A C A T T T G T G C C A T G T T G A G T C T C T A A G T T T A T G G A G A C C C C A A T T T T G A T A C A G C A G T C A T A G G A C A C A A A T A C C T C A T T C C C C G A C C C C C A C A A C A G T C T G T G G A T G A A A G A A A A C A G G G T C A T G A G C T G G A G A G C A A G C A G A A G A G A G G G T G C A C G T G G A T A C T T T A A A A T C T T T A C T G G G T T G G A G G G G G T G A C C T C T G A G C A G A G G C T T G A T G G G T G A G G A G G G G C C A G C C C A G G G C C G T G G A G G T C T G A A A A G T C A G C G A G A G C C A A G G C T A G T G T G C A G T C A G C A G C A C A G T C T G A G G C T G T G C C C A G A G C G A C T G G C T C C A C C C C T G T C C T G G T T C A G G T G C T T T T G T T C T T C T T A T G G T C C A G C A C C A G A T G T C A T C C C A T G A C C C C C A G C C C A G A G C C C C G C C C C T G A C T G C A C A A A G C T C T T T C T T G G A T T G C C C C A A C C C C C T C C T A G C C T G G G T G G T G A G A G A G A G C T C C A A G G G T A T G G T C T G G C C T T G G G A G T G G G G G G T C C A G C G A G C T C C C C A T G T A G T A A A G A A T G T G G C C T G G C C T G C A G A G A G G T C T G C C C T T G T C C T C G G C T T C T G G G A G G G G C T T T G T T G A G A C T G T G G C G G T G C C A G A T C T T C A G G T G G G G T T G A C C A T G C C A G A A A G A C C A G C C C C G T G G C T C A A T C A T C A A T C A G T C T T G C A C A C G G A A T G G A G C C C C G A T G A A G C C C C G G A C A C T G G G A C T C A G G G G A G C T C A C C A G C T T G G T G G T G C T C C A T G C C T C T T G T G A C A C C T C G A T G C C A A G A A T G T G A C A T A T C C T G A C T C C A C A G G G A G A G G A C A C C G G C A G C C T C A G G T C T G G A G T C C C C G G C C C C A G C C C C G T T T C C T C C T T G G G T T G A C T T G A T C T G T G T C C T T T C C T G T G A T A A A C C A T G G C T A T G A G T A G A A C A G C T T T C A G T G G A C A T G A G T C T T T C T A G C A A G T T A G G A A A C C T C A G G A T G T T T G G G G A A A T C C C C C A G C T T T G C G C T T T G C A G T C C A T G T C A G A A G T G C A G T T A A T G G T C A C C T G C A T G A G A C C A G G T C C C C T A A A C T T T G C A G T T T G C C T A G C T C T G G G T A G A C T T T T C C A T C C T G G A G G G G T A A C C C T G G G G T C T C G C A G G C C C A G C A A T T C A C T G C A G G C C C C A A G T G C T G A C C T G C T T G G C T G G T C T G A C C G T G C T G G T T G T C C T C A G C T C T C C C A C C C C A A G A A G G G C T C G A G A A C T G A G G T A G C T G A A C A A C C G C T T T C A C G T T C C G G G T C C T T T G T A T T A G T T G T T A T G G C T T T G A G T T T T C T A T C A A A T G T G A G A A A G T C A G C T G C A C T G G T T G A C C A C C T C A A A A A T G C A A A T T G G T G T A A T T T C A G T C A A T A C A T G C G C A C T G G G C A T T A A A A A T G C A A A T T T C C T G C T G T G C G A G A G C A A G A A A G T A C A G C A C C T T G T T T A G G A A C A A A A C T C A G G A T G G C A A G A G A A C C T T T C C T C T T C C C C A A A T G G A T A T T A G G T C C T T C T C T G G G A C A G A G G A C G A G G G T G T G G C C A C A G C T C T A G G T A A G G G A C C T C A G A T G C A T C T C A T G G C C C C A G C T T A G T C T G T A C T G T T A T T A A A A A A C A A C A G A C A G A T G C T G G C A C T G T G G C C A G C C A A G C A G G C C A G C C C T G C A G C C C C T T T A A A T C A G A G G G A A A G A T A A T C G C T T C C A C A C C C T A A T T C T T T C T T G A T T C T C T T C C A C T T T C C T T T C T C A T C T G A G C C C A C A G T G A G A A C C G T T G T G C T G G G T G G G G C C T C C A A C T C C C A C A T G G G A G C A G A A G T G A G A G G A G A C C T T T G G G A A G G C T C T G G A A G C C A C A C C G C A A G G T G C A C C C A G T C G A G G C G A G G G G A G A G C T C G G A A G C C C A G G C C C A G A C C T G T C C A C A C C T G G G T T G C G C T G A G G G C A G G T G C A C A T C T T G C C T T C T G A G C C A G C A C A C C A A A C C T A G G T C C T G A G T T T G G A T C T G T G T G G G T T A C A A A T A T C A T G A G C A C C T G G A G G T G A C A C T G A T A T T T C T C A A C C A G C T T G T G T T T C C A G A A A G G T G C C C T C C A C T T T C C T G G C C T G G T C T A A C C C T C T G T C C C C C G C A T T G C C A C C A A G T G G T C T C C C T G C A C C A A A A G C C T C A G T T T T G C A G C A T A G T C C G G C T G A C A C A T G T C A A T G T G T G A A T A T C T G A C C T T G T C C A C C T G C G T C T C A G C T C C T G T G G G C A G G C G C C A A C T C T G C T T T G C T T C A A C C T G T G C C T T G C A C A A A A T G T G T G C A A T G A A T G A A T G A A T G A A T G A A T G A T A C C C A T C T C C T A A T C T G T T C A G A A A C T C C G A A T A A T G A T T T C T A G A T T C C A A G G T C T A G T C T G A C C T T T T A C C T A G A C A G G A A G T C C C T G T G C G G C A C A C C T G T G G G A T G G G C A C C C C G A G C T C C T G C A G G G A C A G G A C A T G G G T G T C T G A G C C A G C T G C T A T G G T G T G A A A C A A A T C A C T A C A G A T T T A G A G G C T T A A G C C A C A C C A T T C A T T A T C T C A C A G C T G C T G G G G G T C A G G A G C C A G G C T G G G T C C T T C A A G T G G G T C T C A C A G A G T C C A T C A A A G A G T C A G C A G G G G C C G A G G T C T C A T C T G A G C T C A G G G T C C T C T T C C A A G C T C C T A G G G T T G C T G G C A G A A T C A A G T T C C T T G C C A C T G T G G A G C T C A T G G T G G C T T C C T T C T C A A G G C C A G C A G A A G A G A G A G C C T G G G A C T C T G G C C C C G G A G G G C C T C A C C T G A T T A G G G C G G G C C C A C C C A G G G G A A C A G C C T T T T G G A G A A C T C A A C A T C A A A T G A T T A G G G A C T T T A A T G A T G C T T A C A A A A G C C C T G C C C C T T T G C C A T A G G C T A C T G G C T T G G A G C A A A T C A C A G A T C C A A A C G T A T G T G A G G G T G G A C A T G C C C A C G G G G C C A T C T G A G A A C T C G C T C G C T G C A G C G T C C A C A A G G C A G C C C A T C C T C A G C C T C C T G G G A A C G A A G T T T T C C T T C C C A T G G G G T G A A C C C C A C G T C C T C C T T G G C C A G G C T A C C T G G C C T G G C C C C T C C T C C A C C C C T A A C C C T A G C T G C C C C G G G A C T G C C C G C A C A G T T C T C T G C T C T C A G C T C T G T G C A T C T C C C C C A G G C A C C C A C C C A A C C C A G G C T G C C T C T C T G C C T G G A A G G C C C C T C C C C T C C C C C A G G G C C T T G T T C C T C C C C A C T C C A C A T C C G A A A G C A A A A C C A T C C C A A A T G T A G C T C C C T T C C T C C A C T T C C A T C C T G G C C A C C A G C A G C C T T T T C T T C T C C G G A C T C A G A T T T T A G A C T G T T C C T T G A C C C G A C C T T T C T T T C A G A A C C T G C A T T T T T G C T G C G T G G C T C A C A T C G C C C T T C G C C T T C C T C C C A A A G C A G A G T C C T G G T C A G C C T G G C C C C A G G C C T T A G C A A C G G A C A C C A C C C G T C G C T A T C C T G T A C C T G G C C C T G G G C G G C C G T C T G G C A G G A C T T T C T G T T T G G T T C C T G T G T A T C T G G G G A G G C C G G A A A G G A C A A G C A A C A C T T G C T C A C C T C A A G A G G A G G A A G T C T G T G C T G G G C C G T G T G C T C A C G C T A C T T A T C C G G A A T C A T C T T G C T C C C A G G G T G G A TA T T G T T T C T C A T T T T A G G G A A G A G C A A A C T C A G G C T G C G A G A A G T T A A G A C C T G C C C G G G T C T T A G C G C T G C A A G A T G A A T A C A G G A T G T C C A G T G T A A T T T A A A T T C A G A T G A A T G A A T G A A T G A A T G G T G C C T G T C T C C T A A T C T G T C C A G A A A C T C A G A A T A T G G G T T C T A G A T T C C A A G G T C T A G T C T G C C C G T T T T A T C T A G A C A G G A A G T C T A G A A C C T A T C T C G T A C C C A T C A T T C C A G C C T G G G C T A G G T A G G T G A C C T G G G G G A G C T G C A C G G A C C T G A G A G C A G A G G A C T G T G T G G G G G A G T C C C G G A G A G C A A G T G G C A G G G G T G G C A G A G G A A T A A A T A T A A A T G T A A G C T G A A G A A T A G C T C A A A T A C A G C A A G G G C T A T A C T T A C A C T A A C A A G C T C G T T T A T C T G C A A T T C A G A T G G A A C T G G G C A C C T G C C T C T A T C T G C T A A A T C C G G C C A C T C T A C C T G G G T C A C A C A G C T A G T A A C T G A C A C A A G A A A A T G A A G C G G A G T C T A C A T C T G A T G C C G G A C A T C A G G C T C T G G T C C T C T G G T T T G C T A T C T G C C T G G T G A T A G G G A C C T G T C A C C A C C T C T C A T T C T G C C T C G C T C C A C G G T G A G C A G G G C C T C C A G C A G C A G C C C T G G G C A G C C T G G T G G C A A A C T G A A T G C C T G T G C A T G A G T C G G A C G A G A C A G C G G G T C C T T G C T G T G C A G G G A T G G C T T T C C T G C C G A T G T T G T C C A C A C T G G C T C T C G C T C T T A G T G C A G G C T C A G C T C C C T G C C T G C A G A G G C T G C C C C C G C T G G T C T T T T T G G A A G G C C T C A C C C C C A C A C C T G C A G C C C T T G T T C T C T G C C T T T G C T T T T T A T C A A T G C A G A G C G G G C C T G G T A C A T G A A A C C C T C G A A T T A A A A G T T A T T C G G G G T A A T G A T T C C A G T G A T C C A T C T G C G C T G G A G T G G G G C A G C T T T T C C T C C T T T G C A C G T T A C C G C C C A T A T T A A A G T G C A T A T G T A A A T G A T T A A G C C G A T G A A C A G T T T T A T T T C C T C C A G C A G T G A C A A T T C C A C A A A A T G G A G A G A T T T T A A T T T A A A G G G G C A C A A T A A A G A A A A C C C T T C T G G G T G C T C G G A G T C T C A G G A A G G A G G C G C T G A G G G A T C C C T G G A A G C C T G T T G C T C A G T A G T T A A G G A A G C C T C C G C C T T G G G T G G G G A C C A G T T C T G G C C A T G G G T C A C T T G T T T C T G T A G A G C C C A T G C C A A G A G T C T C C T G G C T T G G G A C A G C T G G C C A G T C C C C T G C A C T G G A A C A T C T C A A A C T C T G T G C T T A G A A G T T G G A G A C A A A G A G C T G C T C T G T T T T T C A G T C A G T T T T G G A C T G T T T T T A T G T C T T T G T G G G T G G T G A G A A G G T C T G G T C T T T A C A T T T G G A G T T G A G A C A C C T G T C A G A G C T C A G C T G T C C C C C A G C A C A G C C C T G G G C T C C T C T G T G G G G T C A C T C G C C C T C T G T T C C C A C A G A G G A A A C C C C A G A G G G A G C T G C T C C C A G C T G T A T C C C A G C A G C C T G C A G T T T G C C T G T A C C T C G G T C C C T G C A G C C C T G C A C C T G G G G C C G C T G G C A A A G G C G A G G C G G A G G C T G C T G C T C C C C A G G A G C T G T C C A G G C C A G C C T C T C C A T G C C C A G T C C C C T G T C C A T C C C T G C C C T C A C C C T G A G A C T T G C T G A G C A A A C T G C A C C T G G C T G C T G C A C T C C A C A C C T G G C C T G C C C T T C C T T G T C T T A G T G C A C T G C A A G C C T A C T T A C A G G A A A A A A A A A A T C T G A T A C G G A G T C T C T G C C A A T C C T A T G G T G T A A A T G C T C C C A G C T G G G C C A A T T T A A G C C A C T A T C T G T G T A C A A C C T G T T C A C A A A A T T C C T G A A C A C C C A A C A A T C G G C T C T A G T G G C C T G C C C A C A C C G G C T C C T G A C C A C C A C G G C A C G T A C C G C A A G T T G T C C A C A C C A A G G A G C T G G G T T G C T G T G C T C A T G T C T G T T T T G T C T C T T C T G G A C A C T T C C T C C C A G A G G G C A G G G C A G G G C C C A A T C T G C T C C A T C G T G C T T G C A T C T A C A G G C C A G G C T C T T C G C A C T C C A C A A A C A T G C C C A C C T T G G T G A T G C A T G C T G G G A C T G C C A T C C C C A G G T C C A A G G C T C A C C T T G C C C A C C C G C C C C T T C C A C C T C C C A C C T C C T C C T C G G G C C C C G G C A G C A T A G A A C C T G C G G C T C C T A C T T G C C T G C A C C C A G C C C T C C G C C T G G C C C C A G C T C C C A G C T G C C T C A G C A C A G G T G T G C G T C T C T T G C T C C A G G A A T C T C T C C T T G G C C A G C C A C C T C T T G G C C A G G T T A A G G A T C C C C C A G C C C T G C A C A G A T C T C A G C A T G T T C T C G G C A C T T C A T G T T A T A A T T A T C T G C T G T G G T C C C T C T G C A T G A G T G G C A A G T C T G A G T C T C A T T C A G A C T T C A A A A C A T G C A C C A A G A A G C A C A G T G C C T A G A A C A C A A G G G T T G A G G G A A C C T T G G C C G A A T G A A A G A A T G G A A T C T G C C A G G C T G C A A A C A C G G C T T C A G G G G A G T G G G A G C C C A T T G G T G G A A A A C C C C A G A A G C G C T G C T T G A T C C C A G C T C C T T G G A G T C A G G C C C T A C C C T T C T G T T C A C T C T T G G A T C C A C C T G G G C A G G C C C A G G A G A C A C T G A C C A C A T G C T C A G C T C C A C G G G C C A C G G T A G G T G C T C A A T A A A A G A T A A T T G G G G A A T G A A T G C A G G T G G T T C C T G G A A G A C A G T G C C A T T T T C A G C T C G T T A C A G A C C C A A T C A C C G T C G A G G G G A G G G A G G G G C A G T T T G C T C C G G G T T T G C A G C T C C T C C T G T C A G A A A A C C T T T G G A A T T A A G G C A T T G G C A T T A A T T G C G A T A G A T C C T C T G A A A A G C C T T C C T G T T T A T A A T T T G G A C A A A T T G C C C C A C A T C C T C T C T C G C T G C G T G T C T G T T G T G A T G T G C C T C A G G G A G G T A T T G A T T T A T T T T T G G T T A T A A G T G A G A G T T A A T A C C G T G T T G G T G G C T G C T C C C T G T A G A T G T G G G G A C A T G C C T T C T C C T G G A G G C A G C A G A G A T A T T T C A C A C C C A G A G C C T T C A T C C C A G G G A G A C T C G G G C A C T C T G T G A G T G C A G G A A A G A G C T T G G A T G A G C T G C A G C C C A G A C T T G T C T G T C A C T C C T C G G G A G G C A T G A G A C G G C G G T G G A G A T G C C A C T C A C T G T G G A G G A C C A C G G G C T G C A G C A A A C T T T A A A G A T A C C C C A G G C C C C A G T C T C T G C T G C C C A G C C C A G G C C T G A G C C A C C T C A G A G T G A G C C A C A T G A A G G C A A A T G C A G G T G G C A C C C A G T G G T C A C C T G G A C G T G G A T T C T G G A G T C A G A C A C A T C C A G G T T C A G C C T C C A C T C T G C A C A T A G T A G C T G C G T G G C C T G G G C T G A G T T A G T A G G G C C T C T G G G T T T C A A T T T G C A A G A A A C G G C G T G G G A G T C A G G G T A G G A G T G G G G G G A T G T T A C C T G C C C T G G T A A G C A T G G T G T T T G T A A G C G T C C C T C C C T G C G A G A G C C A T G G C C T T C C T C T C T G T G G G T T C T T C A A G A G T G T C C A T T A G C T G C C C C A T T T C A C C C T G G C A G C T G C A G G C T G C T C A C A G G G A A G C C T C C C C A A T T T C T C A C T T G T A G T T C T C T C T T G T A G A A T G T G C C A G A A A G T A A C A C C C T G A G A T A G G G A T G A A C T G G C T G A A T A G C C C A G G C T C T A T T C C A G G C C C A C C G T C C C C C A G A A A G A G A T G C C T T T A G C T C A G T G G G G C C T G T G G C C C T A A G G T A T G A A A C C C A G G G G G G C T A C T T T C T A G G G T C C T T C A G C T G C G G T G C A G G T G G G G C C C G G C C A G G C T G G G C A G C T T T C G T G A G C C T T G G G G A A C C A G C T G G C C A T G A C T T T C A G C T C T G C T G C C T C T C G A T G C C C A T C T A G G A G G T G T T G A G C T G C T T C A T G T A A C C T G T G T G A G T G T T C T A T C T C A C C A G G C T C A G A C A C G T C G G T A A C C A G T G C A C A G G G A A T C T G C T T C A C A G C C G C C C C T C C C C T G C A G C A G G G A G G A G G T G T C A C C A A A G C A G G G C C T G T C G G A G T C T C T G G C T G T G A T A C A G A C C T T G A G G A T G A G A G C T G T G G G G G A T G C T T C T A C A G G T G C A G T G G C C C T C T T C C C C T T C C T C C T G A T T T C C T G C T C C C C C T T C C C A T C A G C C A T G G C C A T G C A T C T G C C A G C A G C T G G A C A C T G G G C A G A A G C A G T G G A T T C C A C C T C C G G G C C T G G C C A A C C A A A C C C C T C A G A G G A C A C C C C C A T G G G C T T T T C T G T T T T G G T G G C A G G G A T G G A G A T G G C C T T C T G G G T G A C C T T G G G A A A A G C C A C A C A T G G A A G G A G G T G G G C C C A T G G A T C A A T G T C T T G G A A A A C C C T G G A A C A G T A A C T C C T A G A C A G G A C C A G A C A C A A G C A G A A A A T A A A C T C T A T T T T G T C A A G T C T C T G T G A T T T G G G G T T A A A C T G A G G A A A G C T G G C A C A G G G A G C A A C G G C A A T C C T G G C C T G C C T A T G G C A A T C T C G C C A G C C C A T G C A G A G G C T G A G A A G A G T A A G A T C C C A C G G A G A G G A G G C A A G C G A G A G G G A G A G C C C T G G C T G T G G G G T T T G G G C T C A A G G A G G T T T G G C C C C T A T C A G G G G C C G G C T G C A C C C C A G A C C A C C A G G C A C T C T G G C A G G T G G A T T T T C T C T C T C T T T T T T T T T T T T A G G G A G A T T G G C T T G G T T T T T G C C T C G T G G G T G C A C C T T G T T G C A G G G A T A T G G G G A A A A T T T G C C C C G A T G G T G G A G G T G A A G C T C G C A G C A C T A T G A G G A G T T G G T T C T C A G G A C A T T A T T C C C T G T C T T T T C C C A T T G G C C T A G A G A A G C A G C A T T C T G C A A G T G A G A G T G A C A G A A G G A C G C T T A C T C A C G G C G T C C A G C C C G C T C C C T A G G C A A A G C C A C T G T G G G A G G G C A T C T C T G C C A G G A C C G G C T G A A A G G C T C T C C T G A A G G A C G C A T G G G C C A G G G C C A C T C A C A G A T C T G G A G G A G C C A T G T A C A G C T A T G G T C T C T G T A G A A A T A G G T G G T G T G G G G G C A A A G C T G G G G A C A G G A G G T G G G G A G G A A A G C A A C C A G G T G A C T G T G C A T G T G T G T C C C T C G G A A C A G G G C G G G T G G A A G A G A A T C C G C T T T G G A G T C T G G A A G C A C T G G T T T G C T G C T C A C C T G C T G G G A C T C A C T T G T T G G A A T G C A T C T T C A T G A G T T C C T G C C A T G A C A G A T T C T A A C T C A G T G G G T C T G G T A A G G G T T C A G G C A T G T C T G T T G A G C C C A G G C T G A A G A T G G T T T G T A A G T G C A G T C G C G G C G G C C C C C A G G T G G T G C T G G G T C A G C T A C C C C G T A T G G A G T G G C T G G A T G A G G G G A G T G T C A G C T C T C T G T T C C T G G G G C T C A T G G A A G A T G G G A C A C C C C T G G G C A G T G T T A G T C G G T C A T C C C T G T A G G G T G A C C A T C A T C T G G T G A C C T G T T G C C C C G G C A C C T G G T C A G T T T G G C A T G T G T G T C A G A T T T T T A T T T T C T A A A C A A G T T T A C T G T G A A C A T T C A T A T T A A A A T A A G C A G G A C A T G G T C T G G T A G A C T C T A C C T T G A C C C C T G G T T T C G G C A A T G A T C T G T C C A C T A G T G A A T G A G A C A T G T G A G T G A G C A G T T T T T A A T T T A A C C G T G G T T C C A G A C C A C T G G C A A G G A C C A G T T A A G C T T G T T T T C A G C T C T T T C C A G A C C C A A C A G C C A T G C C T C C C T A T C C A G G A C T G T A C C T G G G A C C A C G G A G G A A G C T A C T C A G A C A T C A A C C C A G G T A G A A C T A C C T C T T C T G G C C C C A A G C A A G A A G G C A G A A A T G T C C C A C G T T A C T G C C C C C T G C C C A C T G T G G C C A A C A C T G G G T G G A C A A C T C T G C T A T G G C C C A C G C C A C A C C T G A A A G A C G T C A A A G C C A C C A G A T A C C A G T C T T G G G G T C C T G G A C A T T A C A G G G C A A A C G T G T G A A A T G C A A T G A A G A A A T A G A G G T G G G T A A C C C T A A A C A C A G A C A G G G A G C T G C T G C G C A C T C T T G C T A C G G T G A T C A T C A T T G T T T T G T G G G A T G A A C A T A C A A T A A G T T A T T T A T T T C T T G C T T G C T A A T G C T T T T A A A A T T T T T T A A T A A A C T C A T T T G A T A G A A T G A G C T A A A A T A A T G G A A G T A C G T G T T T A A C G A A A A A G C A C A G A A T T C C A C T G G C C A T T A A T A T T G A T G A C A A A G G T G C A G C T T G C A C A A A A A C A T A T T G G C A T T A T T T T G A C C T C A G A A A A G C C A A A G A A T C A T C A T C T C T A G A G A A A C A G C C A C A T C T A C T T C C A A A G A C G G T G G T C G A A G G C T T G C T G A A G A C A A G G G C A T G C A G T G T G T G G C A C C A G A A G G T C A G A G C A T G G T T T T T C A T T T A G A T C A A A T G C T G C T C T T C T A C T C T C A G C T C A C A C T G G C A G C T A A G C T T C C C T G T G C G T G T C T G T A A A G T C A A G C A G T T A A C G T T C A T G T G C C A G C A C C A C T A G C A G A A G A A A A A C T C A G T A A A C A G T C T T G A A G C C A G T T T C G A A T G A C A A C A T C T G A T A C T T C A T A G A G G A A G T C A C T G A A T T C C A G G A A T A G G C C C T T G G T T T T C A A T C A C A T T T G T G A A C T A A A A A A G C A A C T T T T A G A A T T T C A T T C T G G C C T G C A A T C C C A G C A T T T T G G G A G G C C G A G G A A G G T G G A T C A C C T G A G G T C A G G G A G T T C A A G A C A A G C C T G G C C A A C A T G G T G A A A C C C C A T C T C T A C T A G A A A T G C A A A C A T T A G C T G G G T G T G G T G G T G C A C G C C T G T A G C C C C A G C T A C T T G G G G G G C T G A G G C A C G A G A A T T A C T T G A A C C C G T G A G G A G A G G T T G C A G T G A G C T G A G A T T G A G C C A T T G C A C T C C A G C C T A G G T A C G G A G T T G A G A A T C T G T C T C C C A A A A A A A A A A A A A T T T C A T T C T G T T G A G G G G A G A T A T T T G A G A C T C T G A T G A G G A C T A C T G C A A A T T C A G T T A A A A G G T T C C A C A C T G A G G C T G G G A G C A G T G G C T C A C G C C T G T A A T C C C A G C A C T T T G G G A G G C T G A G G C A G G C G G G A T C G C C T G A G G C A G G A A C T C G A G A C C A G C C C G G C C A A C A T G G T G A A A C C C C G T C T C T A C T A A A A A T A C A A A A A T T A G C T G G G C T T G G T G G C G C A C G C C T G T A A T T C A G C T A C T T G G G A G G C T G A G G C A G G A G A A T T G C T T G A A C C T G G G A G G C A G A G G T T G C A G T G A G C C A A G A T C G T G C C A T T G C A C T C C A G C C T G G C A A C A A G A G C G A A A C T C C G T C T C A A A A A A A A A A G A A A A A A G A A A G T T C C A C A C T C A A T A T G A A A T T C C T T G T T T C A T T G T A G T G G T C A C A T A T G G A C A T A C T A G A T A A C A G T T T C T G G G T A G A A G T G A T G T T C T T A T T A T A T G A A G A T A C C T A C G G A G C A A A T A T G A A C C A C G C A T G G G T T A T A G G G C A C C T T C A T T C A A A C T T G T G T C C A A C A A G T T G G G A T A A T C T A A C A A T C G A A C A A T A T A A G T C G T A G T T G C A C A A A C T T A C A A A T A T T T A T A T G C A T A C A G T T G G A G T A G C C G A A T T A C A A C A C T T G T G A C A A A G C T G A T T T T G T C T T T A T T T T A T T T T A T T T T A T T T T A T T T T A T T T T T T T T G A G A C G G A G T T T T C C T C T T G T C C C C C A G G C T G G C A T G C G G T G G C G C A A T C T C G T C T T A C T G C A A C C T C C G C C T C C C A G G T T T G A G T G A T T C T C C T G T C T C A G T C T C C C G A G T A G T T G G G A T T A T A G C C A T G T A C C A C C A C A C C T G G C T C A T T T T T G T A T T T T C A G T A G A G A C A G A G T T T C A C C A T G T T G G C C A G G C T G G T C T C A A A C T C C T G A C C T C G G G T G A T C T G C C C C C T T G G C C T C C C A A A G T G C T A G G A T T A C A G G T G T G A G C C A C C G C A C C T G G C C A C A A A G C T G A T T T T T A A T T T T A A A A A G A T C T C A G T G T G C G G C T A T G C C C T C T C C C T G T G C C C A T G C T G A G G G T G A T T C T A T A A A C C A A G C C C A T A G A A A G C T G C C T T G T A A G T C A A C C C A A G G G T C C T A C A C T G C A G T G A G A C C T T C T G T A A A G G A A T C C T C T A A A T T T T G G T T G C A C C A A T A A T T T A A T G A A T T C G A T A A A T A G A G C A A T G A C A A C A A A C T T C A G C T T T T T T T T T T T T T T T T T T T T T T T T A G A C A G G A T C T T T T T C T G T C A C T C A G G C T G G A G T G C A G T G G C A C A A T C A C G G T T A A C T G C A G C C T C A A C C T T C T G G G T C C A A T C A A A C C T T C C A C T T C A G C C T C C A A G T A G C T G G A A C T A C A G G T A T G T T C C A G T T A A T T T T T G T A T T T T T T G T A G A G A C A G A G T C C A G T C T A T T G C C C A G G C T G A T C T C G A A C T C C T G G G C T C A A A T G A T C C T C C T G C T T T G C T C C C A A A G T G C T A G A G T A C A G G C A T A G G C C A T C T T G C C T G G C C T C A A A C T T C A G T T T T T A A A G C T T C T A A A A A T T G C A A A T G T T G A A G A C A A A G C T T G C A A A C A G G A A G A C A T T A A T A T A C C C C T T A C A A G T G A G G G A G G G A T G A G A T A A A T T C A A C A A T G A G T G T C C T G A C A G C A T A T A A G A T T T A A T T T T G A A A T T A T G T A A T T T T G C T C A G A A T A T C T C A A C G T A T G G A A G G C A T C T T T T A A T G A A G C C C T A T T T T T A A T C A A A C A C A T T T A T A A A C T G T A C C A A A A T G G G A C A A A A A T A A A A A T G T A C A A G T T T G C T G T A T C T A A A A T T T A A G A A A C A T T C A A G A G A A A T T A C A G A G A A A C A A C T C C A A G A T A G A C A A C T T A T T T A A T G A A T T T T C T T T G T A A A G G T A T C T G A A T G G A G C C A A A A A A C C A A C A T C T G G A A G T G C T T T G G G T G A A A T A G T T T C A C T T T T C A G T G T G G A A A A A A A A A A A A A A A A C A G T G A G C A G A A T T T A C T T T G A G C T C A C C A G G T A C C C C T G A A C C T G A G A G A G A A A A T T G T C T T A A T T A A A A T G G T T A C G G T C T A A C A G A G A G G T C A G T T T A A G A T G T C A A C A A T T T C T A G C A T A C T A A C C A A A A A A A A A A A A A A A G C A A C T T G A A G A A G G G C A T A G C A A T T T T A A G A A A A T A T T T T T A A A A T G T T A G G A C T C T A T T G A A A A G A A A C T C C T T T A G A A A A A T T T C A A T G A T T C A C C A A T A T A T T A A A A C C A A C T T A C C A G T C T C T C T C T A T A T T T A T A T A T A A T A T A T G T T A T A T A T T A T A T A T G A A G T A A A T A T A T A T C T A A T A A A T A A T A A A T T A A A T A T A T A T T C A T T A T A T T T A T T A A A T A T A A T A A A T A A T A A T A G A T C T A A T T A A A T A A T A A A T A T A T T A C A T T T G T A C A G G A G T A T T A T G G C A G G C C A G G C G C G G T G G C T C A T G C C T G T A A T C C C A A C A C T T T G G G A G G C C T A G G C A G G T G G A T C A C C T G A G G T C A G G A G T T C G A A A C A G C C T G G C C A A A A T G G T G A A A C C C T G T C T C T A C T A A A A A T A T A A A A A T T A G C T G G G T G T G G T G G C A G G A G C C T G T A A T C C C A G C T A C T C A G G A G G C T G A G G C A G T A G A A T C A C T T C A A C C C G G G A G G C G G A G G T T G C A G T G A C G C G A G A T T G C A C C A T T G C A C T C C A G C C T G G G C A A C A A A A G T G A G A C T C C A C C T A A A A A C T A A A C A A A C A A A A A A A T A G A G T A A T T A T A A A A A T C A T G A T T A C T T T T G T A C C A A C T T C A T A T A T T T T T T A A T A A A T T T T A C A A T A A A T A T A T A T G C T G T A C A T A T T A T A T A A T A T G T A T A T G T T A C T A T T T A A T T A T A T A A T A G T T A A A T A T A T A A T A T A T T T T A T G A A A T A T A T T T T A A T A T A T A A T A T G T A T C T T A T A T A T A A A T A A A T A A A T A A A T A T A T A T C A T T T A T T T T C A G T G C C T G C T T C C C T C T A T A A A T T G T C C T C A T T T G G A G A A C A C T T G G A C A C A G G G T G G G G A A C A T C A C A C A C C A G G G C C T G T T G T G G G G T G G G G G G A G G G G G G A G G G A T A G C A T T A G G A G A A A T A C C T A T G T G A T A A T A A A A A A A A T A A A A A A A T A A T A A A A A T A A A T A A T A A T A A T A A A G T G T C C T C A T T T G G A T G G C A G A T T G A A T G A T T A T C C T A C A G A T A T C T A A G T G T G T C T A G A A C A G A C G T T T T C A A A C T T T A G G T T T T C C A G G A T G G T T T A T T C C C T T C T G A T G C A T G T G G T C T A A G A C C T T T T T T A A A A T C A A G G T A T A A T T G A G A A C A C A G T A A G T G T A C C C T C C A G T A A G T T T T A C A T A T G T A T A C A T C C A G G T G A C C A G C A C C C A C T C A A G A T A A G G A A G G T T C C C A T C A C T C T A A G A A G T G G T T T T G T G C C C C T T T T G C A A C T A G T C C T G C C T G C A G A G G T C A C C A C C C T T C T G A T T T C T G T G G C C G A A G A C T A C G T T T G C C T A T T G A G A C C C A C A T T C T G A G A A G C T C A G G T C T C T G G T T T T G G A G A C C C T G G G A T A G A A A G C G C A G G T T G T C T T G G A C G G G C C G T G A T T C T G G C C T G T T T A T T G C A G G G T T C T G T G G G T G T A G C G G A G G C T G A G A G C C C C T T A A C A G A G A C C C T A G A G G C C T G G A G G G C A C C T T T G G T A G C A C G G C A G A A A G T G T G C T G C T C C A G A T G G G G G A G A T C A C A G G C G G G G G G T C A C A G G G G C T G G C C T C C C A G G G G C T C G G C C T C C C A G G G C T C A G C C T C C C A G G C C T G A C A C T G A C C T G A G A T C C A G C C C T G C C C C T G C C C C T G C C C T T C C C A A G T C A G A C C T C A G C A C C C C T G G C C C C T C C A C C C A G G C T G A C C T G G C T G C T C C T G C T C C T C A A G A C T G T G T G A C T C A T T C C A C C T C A A A G G T G T G A C T T C T G C T G T G G G C A C G T G G C A A G A C C T G G

2004-07-01T23:32:00.000-05:00

en una entrevista a fernando de szyszlo. revista caretas.

En Suiza, y esto me ha maravillado, hay una organización en la que usted se puede inscribir y si tiene el diagnóstico de una enfermedad terminal, puede ir para que lo maten. Usted llega, lo espera un médico en el aeropuerto, lo lleva a un cuarto de hotel y chau.

2004-07-01T23:01:00.000-05:00

s/t

estoy terminando el libro de jeremy narby

2004-07-01T19:29:00.000-05:00

...y puta madre, qué alucinante y descolocador que es. he encontrado cosas que me ha dado mucho placer leer.

...Esta conexión me permitió entonces concebir un mecanismo neurológico para mi hipótesis: las moléculas de nicotina o de dimetiltriptamina, contenidas en el tabaco o el ayahuasca, activan sus respectivos receptores que desencadenan una cascada de reacciones electroquímicas al interior de las neuronas, llegando a la excitación del ADN y estimulando, entre otros, su emisión de ondas visibles, que los chamanes perciben bajo forma de "alucinaciones".

sí, el adn emite fotones. estos forman una suerte de láser ultradébil que "da una sensación de colores vivos, una lumniscencia tal como un sentimiento de profundidad holográfica". sujetos a los que se les ha proporcionado el ingrediente activo del ayahuasca, la dimetiltriptamina, en estudios de laboratorio...

...han descrito los colores como más vivos, más intensos y más profundamente saturados que lo que ellos perciben con conciencia normal o en sueños: 'Es como el azul de un cielo desértico, pero sobre otro planeta. Los colores estaban de diez a cien veces más saturados'.

qué hermoso. algo último:

Puede ser que a un nivel desconocido del inconsciente, el codificador genético ADN sirva de puente hacia las memorias biológicas del conjunto de seres vivientes.

2004-06-30T20:26:00.000-05:00

he encontrado en internet un artículo del washington post donde el niño de aquella fotografía de diane arbus, "Child with a toy hand grenade in Central Park, N.Y.C. 1962", ya crecido obviamente, habla algunas cosas. nuevamente se menciona la hoja de contactos de aquella sesión, que ha estado expuesta al público a inicios de año en el MOMA de san francisco. (esto con motivo de la publicación de "Diane Arbus: Revelations", con hartas notas biográficas, un libro que yo desearía realmente tener pero cuesta como $100). en fin, corto el rollo. ahí va una cita que me gustó mucho.

"There's a sadness in her that she also saw in me," one of Arbus' better known (though at the time anonymous) subjects told the San Francisco Chronicle recently. Arbus, the subject went on, responded to "this need, which was very big in me at the time, to be appreciated or paid attention to."
The speaker is Colin Wood, failed actor, now insurance salesman, father of two, and son of a 1931 Wimbledon champ, who happened to be in Central Park in his odd short pants – and toy hand grenade – in 1962 when Arbus encountered him.
"That grenade was one of two I bought at the five and ten," Wood told freelance writer Hugh Hart. The second one went out the window when I tried to blow up the alley behind our apartment..."

2004-06-30T19:59:00.000-05:00

sin ninguna expectativa en absoluto fui hoy al cine, porque el sábado tendré programa y necesitaré comentar una película. vi spider man 2 y para sorpresa mía, teniendo en cuenta que la primera parte no me gustó, he quedado fascinado. la película es desordenada pero brillante, incluso conmovedora, y no me extrañaría que hiciera el top 10 de algunos críticos a fin de año junto con kill bill vol. 2 y lost in translation. hay un par de secuencias en este filme realmente soberbias. la primera —la intervención quirúrgica que tratan de practicarle al dr. octopuss— es muy sam raimi, onda evil dead. el tipo ha recuperado su genio. en fin, me dieron hasta ganas de escribir una reseña pero leí a roger ebert y ya se me pasaron.

2004-06-29T23:45:00.000-05:00

acabo de ver hace un ratito a carolina, en el programa de hildebrandt. se le veía muy dolida... voy a escribirle un mail mañana.

2004-06-29T14:06:00.000-05:00

natalie y francesca han venido a la casa y se han quedado a dormir, desde el domingo hasta hace un ratito en que las han recogido. hemos pasado mucho tiempo juntos... ayer, por ejemplo, después del almuerzo fuimos a hacer algunas cosas: me acompañaron a matricularme en la alianza francesa —las clases comienzan pasado mañana— y luego fuimos hasta barranco, al parque ese que han construido lleno de figuras de animales y que yo imaginaba mucho más grande. pero a ellas les gustó. como a las 5pm se aburrieron, pero en vez de regresar directamente les pregunté si no querían pasear un momento por el malecón. estaba oscureciendo y hacía mucho frío y no había nadie en las calles. yo caminaba llevando a cada una de la mano, abrigadas como si fueran pequeños paquetes, con sus capuchas tapándoles las cabezas y el viento muy fuerte y el mar muy lejos. olía a sal. a francesca le gustó tanto que quiso bajar hasta la playa... a mí no me daban ganas: es una lata de media hora al menos, y luego hay que subir, y estaba haciéndose de noche y yo nunca había bajado a la playa desde esa parte y me daba flojera pero a la vez pensaba: por qué diablos no vamos a ir, si ella lo desea tanto. acaso solamente porque yo no quiero y porque nací antes? natalie también quería. ambas me dijeron que no les importaba tener que hacer toda la subida después.
encontramos una escalera y descendimos, y mientras andábamos por esa vereda angosta al lado de la pista, que lentamente baja hacia la playa, y mientras los carros con sus luces encendidas parecían venir directamente hacia nosotros y el viento nos congelaba la nariz, yo pensaba cosas. el sonido del viento era tan fuerte que apenas podía escuchar a mi costado a francesca, cantando para sí misma durante esa caminata en la que nadie dijo nada. no sé qué cantaba, y yo seguía pensando: algo así debe ser la felicidad. bajar hacia el mar con el viento en contra, mientras alguien canta. descansamos en un paradero de ómnibus, cruzamos la pista luego de un buen trecho —"¡rápido para que no te chanque un carro!","¿cómo se dice 'para que no te chanque un carro' en francés?", "¡mira, el mar!"— y llegamos a la playa. el agua brillaba, la arena estaba asquerosa, los tablistas regresaban empapados a sus autos en medio de la oscuridad y nosotros caminamos hacia la orilla e hicimos cosas inútiles como escribir nuestros nombres en la arena mojada. y había huellas, huellas de pies descalzos a nuestro alrededor mostrándonos caminos.

2004-06-26T19:41:00.001-05:00

luego te despegas la goma de los dedos y voilá: impresiones digitales en 3era dimensión. eso me gustaba cuando era chiquito.

flojera

2004-06-26T14:50:00.000-05:00

en 20 minutos tengo que salir de aquí para ir a la radio y no tengo ganas, en absoluto. si la relación de invitados de hoy es tan genial como lo fue la semana pasada --una podóloga, el instructor de un gimnasio-- preferiría treinta veces quedarme aquí bajo mis sábanas y mi frazada viendo la tele, o algo así completamente inútil. hoy me levanté tempranísimo, como a las 9 y 30, para ir a la católica a ver una obra de teatro. puta, qué vaina que no me hayan gustado nhada ni las actuaciones ni el libreto. al terminar pues, no sé, yo tendría que haberme quedado un ratito para saludar a una amiga mía que estaba actuando allí pero no pude. no pude. ¿qué iba a decirle? ¿"realmente muy interesante"? ¿"me ha conmovido profundamente"? ¿"no tengo palabras"? ¿"qué frío que hace"? qué fregado, qué fregado dar opiniones sobre lo que hacen los demás... es que tengo esta cosa con las opiniones, yo: cuando algo me gusta me encanta darlas, halagar es algo que disfruto. además, casi siempre es una cosa muy sincera. pero cuando algo no me gusta prefiero no decir nada... y por eso salí CORRIENDO del teatrín apenas los actores entraron a sus camerinos luego del aplauso. quiero decir, de verdad corrí. veía a mis espaldas, para verificar que nadie me estuviera siguiendo para preguntarme "¿te gustó la obra?". incluso mientras esperaba el micro, que se demoró un huevo. (ya pasó, ya pasó...)

2004-06-24T15:21:00.000-05:00

pero ella no habla, apenas con una cucharita pueden extraer palabras de su cuello. no. agua. sol. vete. está segura, está verdaderamente segura.

2004-06-24T11:30:00.000-05:00

(foto: álvaro hoppe.) hoy se cumplen 69 años del nacimiento de jorge teillier. el bueno de miguel me pasó un mail invitándome a la biblioteca nacional de santiago de chile, donde habrá una lectura de poemas (cosa que hacen todos los años en esta fecha, qué bonito.) pero no podré ir. ahí va una cosita:

   Carta

   Cuando al fin te des cuenta
   que sólo puedo amar los pueblos
   donde nunca se detienen los trenes,
   ya podrás olvidarme
   para saber quien soy de veras.

   Sabrás quien soy de veras
   y los anillos de la corteza del árbol
   serán señal de nuestros desposales,
   y podrás entrar al bosque
   donde te hallé antes de conocerte.

   Y el bosque donde te hallé sin conocerte
   se llenará con las hojas de mis palabras.
   La noche será luminosa de ojos de caballos
   que vienen a beber las aguas del recuerdo
   para que siempre haya un amor que no muere.

   Porque siempre hay en mí un amor que no muere
   y eso te lo dirán los pueblos donde el tren no se detiene,
   y el guitarrista ebrio
   que entona la canción que te escribí
   hará detenerse el remolino de las calles
   para mostrarte el camino hacia el bosque.

    - jorge teillier

horrore

2004-06-23T23:24:00.000-05:00

acaba de aparecer en mi buzón:

Hola,
Tu amig@ Bruno ha predecido su muerte y ha visto su tumba en podrido.com y se ha asustado tanto, por una razón que luego sabrás, que te ha enviado este mail para que tú la veas. La tumba de Bruno está aquí.

pobre bruno, ahora que sabe la fecha de su muerte ni siquiera el mago charamama podrá impedirla. invito a los lectores de este blog a llevar flores a su tumba, como en la canción de mar de copas.

se estrena mañana

2004-06-23T09:40:00.000-05:00

en eeuu, claro. cosa que probablemente no hubiera sucedido de no haber ganado moore la palma de oro en cannes. o sea que genial. en la imdb hay ya 2000 personas que han calificado la película, bastante mal además, teniendo en cuenta que el promedio es 6.5 sobre 10. sería genial que hubieran visto la película antes, me imagino. yo lo que he leído es que es un poco floja, aunque dudo que más floja que "roger and me".

2004-06-22T22:45:00.000-05:00

lo más bonito del día de hoy ha sido, claro, haber recibido una llamada telefónica de carolina. ...y yo que estaba pensando en escribirle un mail, larguísimo e intrincado, explicándole por qué me había borrado (en realidad me he borrado para un montón de gente, yo sé que al menos dos personas a quienes quiero mucho entran a veces a chequear este blog: ya pues, no se molesten conmigo, tú y tú... ¿cuándo vemos "plan 9 del espacio exterior"? / ¿cuándo vienes a mi casa para prestarte más discos?). el hecho es que carolina, siendo mujer y por tanto un ser superior, tuvo el coraje que a mí me faltó y me llamó. me dijo algo así como "¿ya no necesitas al mundo exterior?"... en fin. voy a verla el jueves. cosa graciosa, pues ese día se cumple un año más del nacimiento de su viejo (deberé poner al menos dos poemas de jorge teillier en mi blog de poesía: "despedida", que es una de las tres cosas más bellas que he leído en mi vida, y quizás "la portadora" o "bajo un cielo nacido tras la lluvia".)

2004-06-22T15:07:00.000-05:00

este jueves a las 8pm el cinematógrafo de barranco exhibirá "être et avoir" ("ser y tener"), que es una película acerca de un año escolar dentro de un pequeño colegio rural en francia, y probablemente sea el filme más bello de entre todos los que vi el año pasado. vayan urgente. cuesta 5 lucas.

el nuevo diseño de este blog

2004-06-22T13:53:00.000-05:00

me demoré un huevo, en parte porque no sabía —no sé hasta ahora— html o css... pero más o menos que hice un mix de algunos templates que vi por ahí. la figura de la calavera es de una pintora llamada gayle ray, de quien no he encontrado ABSOLUTAMENTE NADA de información en internet, y es una pena. creo que la pintura se llama "death takes a holiday", aunque no lo recuerdo bien (hace como 8 años escaneé algunas pinturas que me gustaban de un catálogo de photostock al que perdí el rastro). los angelitos corresponden a otra pintura, de otro pintor, pero no sé su nombre. en fin, ya fue el cambio de template, ahora me muevo a otra cosa...

2004-06-20T18:15:00.000-05:00

mi día del padre fue bastante mejor de lo que pensaba. conocí a la nueva pareja de mi papá y en contra de todos los prejuicios que tenía me cayó bien. es bonita, además. me conmovió darme cuenta de que quería agradarnos, a mí y a ceci... escribiré más sobre eso después. otrosí, digo: me he enterado de que mi papá tiene un revolver en su casa. me lo ha mostrado. parecía de juguete. quiero decir, nunca antes había tenido un revolver en la mano y no es la gran cosa. sin embargo, hay algo, una tensión que encuentro muy emocionante en el momento en que le digo a mi papá "enséñamelo" y él entra a un cuarto y empieza a buscar en quién sabe qué cajones, y yo estoy sentado en la sala aguardando. tengo ganas de escribir mucho, muchísimo, acerca del almuerzo que he tenido con mi papá hoy. however, estoy con esa sensación que a veces me agarra de que mejor sería escribir un cuento, para entender yo mismo varias de las emociones y pensamientos que me han ocupado hoy. peut-être.

2004-06-20T18:09:00.000-05:00

hoy en la mañana estaba en la computadora cuando escuché dos golpecitos a mi puerta. fui a abrir, era francesca. le he enseñado mi video del viaje a cuzco y le he preguntado: "cuándo vienes a quedarte a dormir, que hace tiempo no se te ve por esta casa" y ella ha dicho con absoluta naturalidad: "en julio"... me encanta que sonría siempre, que me abrace cada vez que nos vemos —torpemente pues tenemos tamaños tan distintos—, me encanta que tenga un diente medio chueco y que sea una gordita con chompa roja que viene los domingos a mi cuarto a saludar o a pedirme que le cuente un cuento de terror.

2004-06-19T20:15:00.000-05:00

me vengo de la radio. hay dos o hasta tres cosas muy importantes (para mí, claro) que quiero poner aquí en relación a lo que sucedió en el programa de hoy, pero lo dejo para más tarde: hay que afinar hartas cosas del nuevo template que usará este blog. hasta el momento está bien paja.

2004-06-18T17:24:00.000-05:00

hace un ratito, escuchando a lou reed cantar "modern dance", he recordado por qué me gusta tanto. ojalá haga música hasta que cumpla 120 años.

cosas chiquitas

2004-06-18T15:23:00.000-05:00

1. las estadísticas para este blog son bien raras. hoy, por ejemplo, ha entrado una persona que buscó en google la cadena "mientras te acomodas sobre el asiento duro de". esas palabras, tal cual, son de un 'poema' —no se me ocurre mejor término, sorry— escrito por mí. si esa persona está leyendo este post, me gustaría que se manifestara.

2. este blog será completamente remodelado dentro de poco. he estado visitando otros blogs y he encontrado algunos diseños realmente bonitos y me ha dado envidia.

3. estoy preparando dos blogs que funcionarían en paralelo a este: uno con mis textos ("la refrigeradora", aún en construcción, donde podría poner algunos de los cuentos infantiles que escribí para el comercio, o la crónica sobre broncano) y otro con poemas, cuentos y fotografías de gente que admiro... es increíble que solo haya una página en castellano con la versión completa de "tabaquería" de pessoa, por ejemplo.

ULTIMO MINUTO:Vargas Llosa lloró al ver "Mi vida sin mí"

2004-06-15T22:56:00.000-05:00

hoy fui a ver dos películas, una porque quería ("la hora del lobo" de bergman, que no me gustó) y otra porque probablemente tendré que comentarla en la radio el sábado ("la vida sin mí", que me gustó mucho.) el hecho es que mientras hacía la cola para comprar mi entrada vi, un poco más adelante de mí, a vargas llosa. sí, él mismo, el escritor a quien yo tanto admiro: ¡álvaro vargas llosa en persona! ja. cof cof, me acabo de atorar, me dio risa, perdón... era mario vargas llosa quien estaba allí, claro. nunca antes lo había visto en persona. es igualito a como sale en la tele, pero más alto. en verdad yo pensaba ver "en un lugar de áfrica" pero como escuché que él pedía dos entradas para "la vida sin mí" (estaba acompañado por una señora que no sé quién es) no me quedó más remedio que entrar a ver el mismo filme. o sea que he estado en la misma función de cine que uno de los más grandes escritores del siglo veinte. eso es suficiente para mí. en todo caso lo tomo como un buen augurio, estos días en que escribo arduamente mi novela... y aquí viene lo bueno: al salir de la sala de cine esperé, un poco disimuladamente, a que saliera vargas llosa. quería saber si le había gustado la película... y sí, emergiendo de la sala aún oscura vargas llosa estaba limpiando disimuladamente una lágrima, que iba resbalando por su mejilla izquierda. el único que se dio cuenta fui yo. la lágrima cayó al suelo y él la aplastó con su zapato.

(mentira, vargas llosa no lloró, creo que ni siquiera le gustó el filme... pero es más bonito recordarlo como lo he escrito.)

2004-06-15T22:50:00.000-05:00

he empezado a leer un libro pajísima, que me ha prestado mario: "La Serpiente Cósmica. El ADN y los orígenes del saber" de un tal jeremy narby. es un libro acerca del ayahuasca que postula que la famosa serpiente que uno ve, cuando toma ayahuasca, es en realidad una representación de la también famosa doble hélice de nuestro código de adn. hasta donde voy promete harto... quisiera tomar ayahuasca nuevamente, esta vez con una mejor preparación.