una combi pasa por mi costado, muy cerca. está haciendo carrera con la combi en la cual estoy yo. desde el otro lado de su ventana una chica me mira (mentira) y un segundo después se va rapidito. como es de noche, la combi de la chica está iluminada por dentro, de color amarillo. pongámoslo así: hay dos grupos de personas viajando por la pista, cada uno dentro de su cápsula. sin decirse hola o algo así cada grupo va por su carril en la noche... fue cosa de cinco segundos todo, pero me quedé pensando en treinta cosas... (tengo que comprarme otros audífonos, los que tengo están todos rotos. estaba escuchando el primer disco de olivia tremor control.)
"...¿Quieres que te confiese una cosa? Escribir es sólo apasionante como perspectiva, como proyecto, como necesidad. El ejercicio mismo, en cambio, es fatigante, atrozmente penoso. Es una especie de masturbación maniática, que se prolonga y lo devora a uno, lo aísla de todo, lo desrealiza. Te juro que por momentos tengo la impresión de dejar de vivir. Quisiera salir, tener toda clase de aventuras, tomar trenes, barcos, hacerme gángster, guerrillero, viajante de comercio, cualquier cosa que signifique un mínimo de riesgo y tránsito físico. La vida puramente intelectual es absurda y triste, sólo admirable en los otros. En otros tiempos, uno podía escribir estimulado por ciertos espejismos: la gloria, el dinero. He leído una maravillosa frase de Balzac: "los orígenes de mi vocación, de mis libros y de mi vida, son exclusivamente pecuniarios". Pero hoy día uno escribe casi sin esperanzas, para llenar ciertos vacíos y deficiencias, para desquitarse de algo anormal. ¿Quién puede creer ahora que una novela va a cambiar algo y si así fuera, qué mierda me importa si yo no seré jamás el beneficiado? Creo que la condición intelectual privilegiada es la del estricto lector. Vive y cuando quiere coge un libro, vuela un rato, lo cierra y regresa. A mí me jode horrores vivir volando, no quiero pasarme la vida como un cometa. Estoy irritado con mi vocación, sobre todo porque ya no hay marcha atrás posible, si no tuviera tiempo para escribir me sentiría desesperado. Pero pienso que hubiera sido mil veces preferible otra vocación, menos exclusiva y tiránica, más sociable y concreta. He estado leyendo las cartas de Flaubert y no hay nada más espeluznante ni conmovedor. Es horrible llevar una vida de trapista sin creer en el paraíso." (la carta no es mía, pero no importa.)
una combi pasa por mi costado, muy cerca. está haciendo carrera con la combi en la cual estoy yo. desde el otro lado de su ventana una chica me mira (mentira) y un segundo después se va rapidito. como es de noche, la combi de la chica está iluminada por dentro, de color amarillo. pongámoslo así: hay dos grupos de personas viajando por la pista, cada uno dentro de su cápsula. sin decirse hola o algo así cada grupo va por su carril en la noche... fue cosa de cinco segundos todo, pero me quedé pensando en treinta cosas... (tengo que comprarme otros audífonos, los que tengo están todos rotos. estaba escuchando el primer disco de olivia tremor control.)
césar:
cuñao, a ti solo te conmueve lo que te pasa dentro de la combi ¿no?
