tengo que ordenar mi cuarto. acabo de guardar en mi cajita el recorte de el comercio donde salgo yo, recorte que andaba dando vueltas por ahí (crónicas de la ciudad. viernes 7 "peleando con tu sombra. mario broncano" por césar) y me he dado cuenta que había salido publicado debajo de una noticia que también voy a guardar: "extirpan tumor de dos kilos a niña". allí está la niña de 8 años, mostrando sonriente la foto donde se le ve con una barriga descomunal. parece una abeja. ahora está contenta, claro. lo cual me recuerda otra noticia que yo había recortado, que no sé de cuándo es y que está dentro de mi cajita... por cierto, había dos fotos para incluir en el anuncio de el comercio: la que salió y esta de aquí, que me gusta más. el del dibujo soy yo, según brenda. el pelo le quedó igualito.
"...¿Quieres que te confiese una cosa? Escribir es sólo apasionante como perspectiva, como proyecto, como necesidad. El ejercicio mismo, en cambio, es fatigante, atrozmente penoso. Es una especie de masturbación maniática, que se prolonga y lo devora a uno, lo aísla de todo, lo desrealiza. Te juro que por momentos tengo la impresión de dejar de vivir. Quisiera salir, tener toda clase de aventuras, tomar trenes, barcos, hacerme gángster, guerrillero, viajante de comercio, cualquier cosa que signifique un mínimo de riesgo y tránsito físico. La vida puramente intelectual es absurda y triste, sólo admirable en los otros. En otros tiempos, uno podía escribir estimulado por ciertos espejismos: la gloria, el dinero. He leído una maravillosa frase de Balzac: "los orígenes de mi vocación, de mis libros y de mi vida, son exclusivamente pecuniarios". Pero hoy día uno escribe casi sin esperanzas, para llenar ciertos vacíos y deficiencias, para desquitarse de algo anormal. ¿Quién puede creer ahora que una novela va a cambiar algo y si así fuera, qué mierda me importa si yo no seré jamás el beneficiado? Creo que la condición intelectual privilegiada es la del estricto lector. Vive y cuando quiere coge un libro, vuela un rato, lo cierra y regresa. A mí me jode horrores vivir volando, no quiero pasarme la vida como un cometa. Estoy irritado con mi vocación, sobre todo porque ya no hay marcha atrás posible, si no tuviera tiempo para escribir me sentiría desesperado. Pero pienso que hubiera sido mil veces preferible otra vocación, menos exclusiva y tiránica, más sociable y concreta. He estado leyendo las cartas de Flaubert y no hay nada más espeluznante ni conmovedor. Es horrible llevar una vida de trapista sin creer en el paraíso." (la carta no es mía, pero no importa.)
tengo que ordenar mi cuarto. acabo de guardar en mi cajita el recorte de el comercio donde salgo yo, recorte que andaba dando vueltas por ahí (crónicas de la ciudad. viernes 7 "peleando con tu sombra. mario broncano" por césar) y me he dado cuenta que había salido publicado debajo de una noticia que también voy a guardar: "extirpan tumor de dos kilos a niña". allí está la niña de 8 años, mostrando sonriente la foto donde se le ve con una barriga descomunal. parece una abeja. ahora está contenta, claro. lo cual me recuerda otra noticia que yo había recortado, que no sé de cuándo es y que está dentro de mi cajita... por cierto, había dos fotos para incluir en el anuncio de el comercio: la que salió y esta de aquí, que me gusta más. el del dibujo soy yo, según brenda. el pelo le quedó igualito. 
