carolina me ha forwardeado un e-mail, de un maestro andahuaylino. todo este asunto en torno al traslado del cuerpo de arguedas es sumamente triste. sigo pensando que el modo en que se trasladaron sus restos a andahuaylas y el modo en que se trasladaron, por los mismos días, los restos de basadre a tacna... esa diferencia, esa diferencia inmensa es síntoma del tremendo clasismo que hay en nuestro país aún.
Maestro Leo, el día de ayer 29 de junio ha sido para mi uno de los días más tristes de mi vida; y hasta estos momentos sigo muy apenado.
Maestro, ayer en la tarde, casi cuando ya oscurecía, trajeron los restos mortales de nuestro Tayta José María Arguedas.
Maestro Leo, Arguedas está en su pueblo Andahuylas; no lo recibimos sus hijos, no hubo arpas, violines, danzantes; no hubo waqrapukus, qiqiriqis ni harawis. No hubo un solo hermano campesino, con quienes vivió, por quienes murió.
Lo recibieron los burócratas, avaros...con tremenda bulla de sirenas de patrulleros y del carro de los bomberos...más parecía mitin o protesta.
Amauta Leo, estuvieron ausentes los pétalos del munti rusas, de la retama, del qantu wayta...
Todo lo bello que cantó nuestro Tayta en sus obras estuvo ausente...
Estoy muy indignado por la forma como lo han traido y recibido, como si fuera ...
Esto no se merecía el Maestro Arguedas.
Con mucho aprecio y cariño, Amauta Leo.
Hasta pronto.
Adrián
"...¿Quieres que te confiese una cosa? Escribir es sólo apasionante como perspectiva, como proyecto, como necesidad. El ejercicio mismo, en cambio, es fatigante, atrozmente penoso. Es una especie de masturbación maniática, que se prolonga y lo devora a uno, lo aísla de todo, lo desrealiza. Te juro que por momentos tengo la impresión de dejar de vivir. Quisiera salir, tener toda clase de aventuras, tomar trenes, barcos, hacerme gángster, guerrillero, viajante de comercio, cualquier cosa que signifique un mínimo de riesgo y tránsito físico. La vida puramente intelectual es absurda y triste, sólo admirable en los otros. En otros tiempos, uno podía escribir estimulado por ciertos espejismos: la gloria, el dinero. He leído una maravillosa frase de Balzac: "los orígenes de mi vocación, de mis libros y de mi vida, son exclusivamente pecuniarios". Pero hoy día uno escribe casi sin esperanzas, para llenar ciertos vacíos y deficiencias, para desquitarse de algo anormal. ¿Quién puede creer ahora que una novela va a cambiar algo y si así fuera, qué mierda me importa si yo no seré jamás el beneficiado? Creo que la condición intelectual privilegiada es la del estricto lector. Vive y cuando quiere coge un libro, vuela un rato, lo cierra y regresa. A mí me jode horrores vivir volando, no quiero pasarme la vida como un cometa. Estoy irritado con mi vocación, sobre todo porque ya no hay marcha atrás posible, si no tuviera tiempo para escribir me sentiría desesperado. Pero pienso que hubiera sido mil veces preferible otra vocación, menos exclusiva y tiránica, más sociable y concreta. He estado leyendo las cartas de Flaubert y no hay nada más espeluznante ni conmovedor. Es horrible llevar una vida de trapista sin creer en el paraíso." (la carta no es mía, pero no importa.)
